Fotopoemas

Juan Gelman en los versos, Juan Ribera Otamendi en los ojos.

2012-01-22T23:19:00.002+01:00

Escribo en el olvido
en cada fuego de la noche
cada rostro de ti.
Hay una piedra entonces
donde te acuesto mía,
ninguno la conoce,
he fundado pueblos en tu dulzura,
he sufrido esas cosas,
eres fuera de mí,
me perteneces extranjera.

Escribo en el olvido, Juan Gelman

Paredes elocuentes

2012-01-22T13:19:00.002+01:00

Vida

2012-01-21T20:26:00.001+01:00

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

José Hierro

(De Interior con figuras, 1976) J.Á. Valente.

2012-01-21T19:12:00.002+01:00

Un día nos veremos
al otro lado de la sombra del sueño.
Vendrán a ti mis ojos y mis manos
y estarás y estaremos
como si siempre hubiéramos estado
...al otro lado de la sombra del sueño.

Jose Ángel Valente

Poemario Detrás del nombre

2012-01-14T22:39:00.000+01:00

Poemario "DETRÁS DEL NOMBRE"

Autor: Enfero Carulo

15€

(+ Reembolso 2'15€)

Para pedidos:

Tel. 605020284

lletres@terra.es

Presentación del poemario el día 13 de enero de 2012

Presentación poemario Detrás del nombre

2012-01-14T22:32:00.000+01:00

Presentación poemario "Detrás del nombre", Enfero Carulo

2011-12-27T22:04:00.003+01:00

El Viernes 13 de enero presento mi Poemario "Detrás del nombre" junto a la exposición de Fotografía que acompaña el libro. Será a las 19'30h y he preparado unas sorpresillas. Te espero en el Sporting Club Ruzafa, en la C/ Sevilla 5 bajo de Valencia. Hasta pronto.

Fiesta en el mar

2011-12-05T23:53:00.001+01:00

WEEGEE

2011-11-12T00:18:00.001+01:00

Sus fotografías representan el espíritu callejero neoyorquino de los años 30 y 40. A través de su ojo y del de su cámara nos colamos en la ópera, en los momentos más apasionados de los cines y clubes, en incendios y asesinatos…. Instantes sólo capaces de ser robados por alguien que se ayuda de una radio de policía y bomberos.

http://chiclenegro.wordpress.com/2009/04/21/and-the-chicle-negro-goes-to-weegee/

Repentismo con Alexis Díaz Pimienta

2011-10-22T14:25:00.000+02:00

En el primer trimestre del año 2012, impartiremos desde Madrid el Primer Curso Off line y On Line de Improvisación, dirigido a todos aquellos interesados en practicar y perfeccionar la improvisación poética en todas sus formas. La cercanía del curso, titulado De rapsodas a raperos: Técnicas de improvisacion poética, es un buen pretexto para compartir la enseñanza del repentismo, que es, a la vez, uno de los nuevos capítulos de la nueva edición de mi libro Teoría de la imrpovisación, que también saldrá a la luz en 2012.

Más información:
http://cuartodemalamusica.blogspot.com/2011/10/ensenanza-de-la-improvisacion-regresar.html

Mirando de frente a la tristeza

2011-09-21T23:39:00.000+02:00

Báltico

2011-09-21T23:35:00.000+02:00

La mujer-buitre que no soportaba su mirada, Diane Arbus

2011-07-28T23:39:00.000+02:00

Diane Arbus, autorretrato, 1944

“No puedo hacer fotos”, dijo en un momento de su vida la fotógrafa Diane Arbus (1923-1971), de cuya muerte se cumplen esta semana cuarenta años.
Cuando le preguntaron el motivo respondió: “Porque quiero retratar el mal”.
Como buena lectora de Nietzsche, Arbus sabía que el mayor peligro de lidiar con monstruos es que puedes terminar siendo un monstruo.
Como buena lectora de Sir James Frazer también era consciente de que la fotografía es un ejercicio de metonimia, de rebautismo: poner un nuevo nombre a las cosas para tenerlas bajo control.
Arbus hizo fotos inolvidables -y de una tristeza profunda- de enanos, enfermos mentales, gigantes, tragadores de sables, travestidos y niños peligrosos, pero practicó muy poco el ejercicio del autorretrato, acaso porque el único freak al que temía era ella misma, el freak malvado.
Cuando se colocó ante el espejo tenía 21 años y aún no había desarrollado la belleza élfica y triste de su madurez. Era una niña con ropa interior fea y un naciente embarazo.

Diane Arbus - Autorretrato con Doon, 1945

Unos meses más tarde volvió a posar con su primer hijo, Doon. En la toma de la izquierda abraza al niño con una delicadeza torpe. A la derecha parece que el bebé resbala hacia el suelo.
En los tres autorretratos sólo hay una emoción en la mirada de Arbus: miedo. Según algunos, el mejor amigo, pese a que la convivencia cobre un precio demasiado alto.
Veinte años después, cuando estaba camino de ser una de las fotógrafas más conocidas de su tiempo, celebrada como buceadora valiente de mundos subterráneos, Arbus tuvo que rellenar una solicitud de subvención para sufragar parte del coste de uno de sus reportajes de inmersión en el trasmundo.
“He aprendido a atravesar la puerta que lleva de afuera hacia adentro. Un entorno conduce al siguiente. Quiero ser capaz de seguir adelante”, escribió en el formulario. Siempre que manchamos un papel con el suero de la verdad de la tinta, escribimos para nosotros mismos: formulamos un deseo y lanzamos la moneda al fondo de la charca.

Cubierta de la 'psicobiografía'

En un mes publicarán en inglés la psicobiografía -la denominación es tenebrosa- An Emergency in Slow Motion: The Inner Life of Diane Arbus, escrita por William Tod Schultz. Los editores y el autor aseguran que aclarará los misterios de la fotógrafa, sus claroscuros (la sexualidad, la tristeza, la inseguridad, el miedo…), que revelará testimonios y notas de alguno de sus siquiatras, amigos y familiares, que, en fin, elevará a definitivo un diagnóstico.
La fotógrafa que pretendía retratar los “innumerables e inescrutables hábitos” del presente para convertirlo en “legendario” consiguió con creces el objetivo. Su obra es ceremonial, punzante, literaria, lo mejor que se puede decir de un cuerpo fotógrafico.
Sin embargo, no lograba encontrar su propia mirada en el objetivo, no tenía arrestos para soportarse. El 26 de julio de 1971 se cortó las venas después de tragar un buen puñado de barbitúricos.
Había declarado: “Yo he aprendido a mentir como fotógrafa. Ha habido ocasiones en las que he ido a trabajar con ciertos disfraces, simulando ser más pobre de lo que soy…, actuando, pareciendo pobre”.
Era un buitre y lo sabía.
Todos los fótografos lo son. Deben serlo.
Ánxel Grove

http://blogs.20minutos.es/trasdos/2011/07/28/diane-arbus

Agua, tierra, mar y aire

2011-06-26T10:55:00.002+02:00

Valencia, Democracia Real Ya, mayo 2011

2011-05-31T00:35:00.001+02:00

Puerta del Sol, Madrid, mayo 2011

2011-05-23T10:22:00.001+02:00

Totocla en la feria de la cocina de Sevilla

2011-04-27T15:25:00.001+02:00

...porque cada uno celebra la Feria de Abril como quiere...

Poema de Susana March

2011-03-29T22:25:00.000+02:00

Imagen de Enfero Carulo. Modelo Clara Ferreres

Umbral

Cándidamente azul. Aún no he nacido.
Ciñe el aire mis muslos. Soy de aire.
El mar me sabe. Sal, vela y espuma.
dibujan mi contorno en el paisaje.

Me traspasa la luz. No me conozco.
Soy apenas un soplo de la tarde.
El sexo yace en paz, el alma duerme,
no tengo voz y Dios está distante.

Navego por los cielos castamente
con las alas al viento como un ángel.
Pequeña llama, apenas un chispazo.
mi corazón no existe, pero arde.

El silencio, Octavio Paz

2011-03-21T23:42:00.001+01:00

Imágenes de Enfero Carulo

Silencio

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

8 de marzo, Día Internacional de la Mujer Trabajadora

2011-03-07T22:53:00.000+01:00

Imagen de Enfero Carulo

Historia Día de la Mujer

¿Cuál es el origen del 8 de marzo? Como sabemos, este día se celebra el Día de la Mujer, momento en el que la defensa de los derechos de la mujer es lo que cuenta y en el que debemos reivindicar dichos derechos públicamente con más fuerza que nunca. El Día de la Mujer se celebra desde principios del siglo XX, pero existe cierta polémica sobre la semilla que lo ha originado, polémica trataremos de esclarecer en este artículo con la ayuda de un trabajo de investigación que sólo pretende el mejor conocimiento de nuestra historia como mujeres libres.

Historia de la Mujer Trabajadora

El movimiento en pro de los derechos de la mujer no surgió en el siglo XX o en el XIX como muchas pensábamos, sino que existen antecedentes documentados ya anteriormente. Sin embargo, hasta el siglo XX no se han logrado los mayores logros, siempre con el sacrificio y la lucha de numerosas mujeres que no han querido conformarse.
Cabe destacar que antes de que se instaurara el 8 de marzo como Día Internacional de la Mujer Trabajadora ya se habían celebrado otros eventos similares entre los que cabe destacar el Women’s Day que se celebró en Estados Unidos el 28 de febrero de 1909 y que continuó teniendo lugar hasta 1913, aunque dicha celebración era de carácter más nacional.
Sabemos que nuestro primer Día Internacional de la Mujer tuvo lugar el 19 de marzo de 1911 en varios países de Europa, y que en ese primer encuentro participaron más de un millón de mujeres ansiosas por hacer saber al mundo sus reivindicaciones:

El derecho a voto
El derecho a la ocupación de cargos públicos
El derecho a la formación profesional
El derecho al trabajo y a la no discriminación por el mero hecho de ser mujer.

Aunque lo anterior lo conocemos con certeza el problema surge cuando queremos saber el detonante de dicho acontecimiento, puesto que existen muchas fuentes de información erróneas con diferentes versiones al respecto.
Una de las versiones sobre este tema cuenta que el 8 de marzo de 1857 en Nueva York las mujeres de una fábrica (cuyo nombre también varía según la fuente) protestaron por la mejora de sus condiciones laborales, tras lo cual el empresario dueño de la fabrica las encerró y prendió fuego a la fábrica muriendo 129 mujeres. El mito continúa afirmando que en conmemoración de este suceso surgió más adelante el Día Internacional de la Mujer, pero en realidad no existe ningún documento fiable que corrobore esta versión. Otra teoría que circula es que dicho incendio ocurrió el 8 de marzo de 1908, teoría que se viene abajo en cuanto se descubre en el calendario de ese año que el día 8 de ese mes era domingo, día en el que difícilmente se origina una huelga, además de que tampoco hay ningún dato que sustente este hecho. Por último también se escucha que el origen pudo ser una manifestación del sector textil que se produjo en esta época también en Nueva York, pero nuevamente nos encontramos con que la afirmación no parece basarse en ningún dato serio.
Lo que encontramos cuando acudimos a investigaciones serias sobre este tema es que fue en Copenhague donde, en 1910, en la celebración de la II Conferencia Internacional de Mujeres Socialistas, se aprobó por unanimidad el establecimiento del Día Internacional de la Mujer Trabajadora como método de lucha por la causa de la mujer. Esto fue gracias e la propuesta hecha por una mujer socialista y alemana, Clara Zetkin.
Con respecto al incendio anteriormente mencionado: si ocurrió, pero no en 1857, ni en 1908, sino el 25 de marzo de 1911, pocos días después del primer encuentro internacional y en la fábrica “Triangle Shirtwaist Company” de Nueva York, donde murieron más de un centenar de trabajadoras. La relevancia que se le otorga es debida a que se hizo referencia a él en muchos de los encuentros anuales posteriores, pero no fue el origen del Día Internacional de la Mujer. Del mismo modo se sabe que si ocurrió una manifestación del sector textil, pero el 27 se septiembre de 1909, y la huelga se prolongó durante 13 semanas (hasta el 15 de febrero de 1910), pero tampoco tuvo parte en la instauración de la celebración del 8 de marzo.
Lo que parece haber ocurrido es que a finales del siglo pasado ha tratado de desvincularse la aparición de este día con el comunismo, que es en lo que derivaría el socialismo de aquel entonces. Y para esto se han elaborado diferentes farsas que al final no han podido sostenerse.
Prosiguiendo con la historia de la lucha de la mujer, y dejando ya polémicas a parte, tras el éxito del primer encuentro más países fueron sumándose a la manifestación pública sucedida. Rusia lo hizo en 1913, y en el resto de Europa se llevaron a cabo mítines de apoyo a la mujer y en contra de la guerra (Primera Guerra Mundial) en 1914 en fechas cercanas al 8 de marzo.
Fue el 8 de marzo de 1917 en Rusia donde, como consecuencia de la escasez de alimentos, las mujeres se amotinaron. Este importante acontecimiento marcó el comienzo de la Revolución Rusa, que derivó en la caída del Zar y en el establecimiento de un gobierno provisional que por primera vez concedió a la mujer el Derecho a Voto. Por la relevancia de este suceso, y sobre todo porque fueron las mujeres quienes lo llevaron a cabo parece ser que se situó definitivamente en el día 8 de marzo del calendario gregoriano el Día Internacional de la Mujer Trabajadora.
Ya en 1920 en Estados Unidos se logra la aprobación de la Decimonovena Enmienda de la Constitución Estadounidense por la que se otorga a las mujeres el derecho al sufragio en este país.
Otro hecho importante es la adhesión a la defensa de la mujer y de sus derechos de las Naciones Unidas desde que en 1945 se firmó en San Francisco una carta que constituye el primer acuerdo internacional que defiende la igualdad de ambos sexos como derecho fundamental e indiscutible. Y actuando en consecuencia desde entonces las Naciones Unidas han tomado innumerables medidas en diferentes campos con el fin de lograr que lo escrito en aquella carta se vea algún día plasmado en la realidad, destacando como ejemplo la declaración de 1975 como “Año Internacional de la Mujer”, así como la adopción de numerosas medidas legislativas, sociales, etc. Y, como no podía ser de otra manera, dicha organización, con cuya mediación se ha conseguido que incluso más países se unan a nuestra causa, también se ha unido a la celebración del Día Internacional de la Mujer el 8 de marzo,
Ya para terminar sólo me falta resaltar que la situación de la mujer ha evolucionado de manera vertiginosa desde que un millón de mujeres se reunieran el 19 de marzo de 1911 para reivindicar públicamente lo que por naturaleza les correspondía, pero no debemos olvidar que un siglo después aun hay objetivos que no se han logrado, como la no discriminación de la mujer en el trabajo. Es por esto que no debemos relajarnos ni conformarnos, especialmente el día 8 de marzo. Debemos no ser conformistas y recordar que esta es nuestra causa, y que ningún organismo oficial va a defenderla con más garra que nosotras mismas. Podemos hacerlo desde nuestras familias, amigos y trabajo, y sobre todo recordando que lo tenemos mucho más fácil actualmente ya que otras han superado muchas dificultades a lo largo de la historia.

http://www.diadelamujer.net/historia.html

Concurso Inmujer, Ministerio de Sanidad, Política Social e Igualdad

2011-02-28T18:14:00.003+01:00

Como son muy pocas las veces que me presento a concursos, estoy entusiasmada porque me han seleccionado esta fotografía):

http://fotoconcursoinmujer.com/seleccionada.php?foto_id=771

en este concurso:
http://fotoconcursoinmujer.com/ganadoras.php

Whiskylovers

2011-02-27T20:33:00.003+01:00

Jeanne Wells y Blanca Varela

2011-02-23T22:17:00.000+01:00

Dama de blanco

el poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada
el sueño el sol
atravesando desiertos
los extremos del alma se tocan
y te recuerdo Dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia
en la boca del otro habitas
caes al aire eres el aire
que golpea con invisible sal
mi frente
los extremos del alma se tocan
se cierran se oye girar la tierra
ese ruido sin luz
arena ciega golpeándonos
así será ojos que fueron boca
que decía manos que se abrenfo
y se cierran vacías
distante en tu ventana
ves al viento pasar
te ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro
hecha nieve en la fuente
en la tierra en el olvido
y vuelves con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de
invierno
enlutado

Ejercicios

I
Un poema
como una gran batalla
me arroja en esta arena
sin más enemigo que yo

yo
y el gran aire de las palabras.

II
miente la nube
la luz miente
los ojos
los engañados de siempre
no se cansan de tanta fábula.

III
terco azul
ignorancia de estar en la ajena pupila
como dios en la nada.

IV
pienso en alas de fuego en música
pero no
no es eso lo que temo
sino el torvo juicio de la luz.

Gloria Fuertes, Cristales de tu ausencia acribillan mi voz

2011-02-05T21:00:00.001+01:00

Imagen de Enfero Carulo

Cristales de tu ausencia acribillan mi voz,
que se esparce en la noche
por el glacial desierto de mi alcoba.
-Yo quisiera ser ángel y soy loba-.
Yo quisiera ser luminosamente tuya
y soy oscuramente mía.

Poema de Gloria Fuertes

Con la punta de la lengua, cena erótico-literaria

2011-02-04T22:37:00.000+01:00

Porto, praia do Matosinhos. Blanca Andreu, generación postnovísima

2011-01-24T19:32:00.002+01:00

Marina del libro

Inquiero los porqués, los hasta cuándo
los cómo y dónde
y esa pregunta muda que me ahoga
y vive en el silencio.

Y entonces tú contestas
majestuoso
enorme gamo verde
país de agua
donde los soñadores se dan cita.

Me hablas
grande mar
telón del cielo

y tus olas responden como páginas
de un libro cuyo autor lo sabe todo

como páginas, mar

y como pétalos
de una rosa que nunca se deshoja.

"El sueño oscuro" 1994

Marina del color del amor

Eres la estrofa azul, el poema verde
que mi amor me recita con su sonrisa roja
que me canta mi amor
con alma gigantesca y dedos negros.

Eres el verso azul inacabable
hecho de estrellas y de cielo líquido
sembrado de naranjas y de lunas
donde ata mi amor sus pensamientos.

"El sueño oscuro" 1994

Marina

Te he visto, océano
te he galopado
a lomos de un violín
de madera pulida
de un potro alabeado
del color del cerezo
y eras, océano
un prado
de hierba azul
en movimiento.

Como si fueras
el propio olvido
te he visitado
océano
emperador de las aguas
espejo profundo del cielo
y he visto en tus eternas barbas de espuma
cereales azules y flores del silencio.

"El sueño oscuro" 1994

Poemas de Blanca Andreu, imágenes de Enfero Carulo

2011-01-05T21:22:00.001+01:00

GOTA A GOTA
Una herida gotea día y noche,
pertinaz, como un grifo que no cierra
dentro de mí, en mi huida, horada el mármol
de la paciencia, llena la bañera
de llanto de los ríos donde el agua pasada
ya no mueve molinos ni pasiones
sino musgo, pereza, se desborda,
inunda lo mejor de mí, se pudre
la madera del suelo de no saber amar.
Es silenciosa este agua que me desea ahogado.
Mana de mí, me anega, me amenaza
su callado caer de húmeda muerte.
Oigo mi herida gotear. Comprendo
que no puedo escapar a este sonido
obsesivo. Es un grito que no halla
palabras para ser más que lamento.
El agua, sucia, sube hacia las ingles.
Quien desea y no hace va pudriéndose.

Poema de Juan Vicente Piqueras, imágenes de Enfero Carulo

Felices Fiestas por alegrías

2010-12-24T16:13:00.000+01:00

MI NOMBRE (que está a un centímetro de mi)

2010-12-15T21:01:00.000+01:00

Tal vez la adolescencia

contenga más sorpresas que el invierno.

Quizá, probablemente

la huella de su paso quede inserta

urdiendo el nombre nuevo

sobre un lienzo pintado.

Como un mejor amigo suicidado

mi nombre me embargaba sin quererlo

chocando contra un tren...

Llegó siendo tarjeta quedándose en las dudas,

un cofre sin respuestas

gritándome al compás de las sonrisas

cargadas de poetas.

No pude preguntar significados

ni pude estrangularme con los nudos

del pleno de misterios.

Quedó el nombre con causa

como un papel tintado

sobre un pecho tallado de demandas.

Así me lo propuse:

llegar al cementerio con la suma

de letras y saber qué requerían.

Algún día prometo volver con mi proyecto concluido.

Poema y fotografía de Enfero Carulo

Butoh, serie finalista Fotoactitud, poema de José Hierro

2010-12-03T22:30:00.000+01:00

Imágenes de Enfero Carulo, poema de José Hierro

Luz de tarde

Me da pena pensar que algún día querré ver de nuevo este espacio,
tornar a este instante.
Me da pena soñarme rompiendo mis alas
contra muros que se alzan e impiden que pueda volver a encontrarme.

Estas ramas en flor que palpitan y rompen alegres
la apariencia tranquila del aire,
esas olas que mojan mis pies de crujiente hermosura,
el muchacho que guarda en su frente la luz de la tarde,
ese blanco pañuelo caído tal vez de unas manos,
cuando ya no esperaban que un beso de amor las rozase...

Me da pena mirar estas cosas, querer estas cosas, guardar estas cosas.
Me da pena soñarme volviendo a buscarlas, volviendo a buscarme,
poblando otra tarde como ésta de ramas que guarde en mi alma,
aprendiendo en mí mismo que un sueño no puede volver otra vez a soñarse.

De "Alegría" 1947

Carmen Iglesia y Enfero Carulo

2010-11-17T21:30:00.001+01:00

Otra verdad

Los días siguen recorriéndote
con su lengua de nieve
y de nada te sirve este instante que soy,
este jardín de invierno.

No es mi misión salvarte,
no soy de esas mujeres que lavan las heridas.
Yo prefiero el dolor,
la llaga abierta,
la verdad que se intuye en un desnudo.

No te sirvo de nada,
no se cumplen en mí tus otras noches,
aquello que perdiste,
la vida a secas.

Tampoco tú me sirves.
No pude hallar en ti la sal perdida,
la inicial de mi calle,
ni lo que el tiempo hizo con mi rostro.

Y de nuevo un milagro que se rompe,
una nueva razón que se destruye,
otra sombra sin párpados,

la luna
y yo dormida sobre flores muertas.

Imagen de Enfero Carulo

Poema de Carmen Iglesia: http://ciudadescomoislas2.blogspot.com/

El voyeur

2010-11-06T19:42:00.001+01:00

Entre el ojo que representa y

el objeto donde querría

incrustarse hay un campo de

fuerza. Y es allí donde el voyeur

transforma la intención en ficción

…tangibilizar inquietantemente un territorio donde la impudicia o la procacidad suelen resultar inefables contrarios de ellos mismos.

El arte erótico es aquel que provoca un placer al cuerpo.

No existe erotismo si alguien no está mirando …

Querer saber, de ahí surge el pecado. No el acto, sino su

conocimiento.

Mirar, espiar, imaginar…

El acto más perverso del hombre es el de hablar y hacer hablar.

De este modo, los discursos de la crítica y la teoría se nos muestran

como aquellos más perversos por su voyeurismo, que se demora

amorosamente en torno al objeto y despliega esos espacios prohibidos

El deseo es ese estado transitorio,

ese anhelo que discurre por las

fibras de todo el cuerpo, que inyecta

pasión contenida y que cataliza el

torrente de sangre dispuesto a

desbordarse como lo hacen los

cursos de agua cuando llueve en la

montaña.

Un voyeur... ¿qué es un voyeur?

Criatura de la curiosidad y la avidez,

sujeto lleno de deseos…

El voyeur no "tiene“ un texto,

no es textualización.

Es tan sólo intensidades de

sentido. No hay fijación textual.

Algo fantástico sucede en él:

cuando mira su identidad se

deshace momentáneamente

hasta que todo acaba y vuelve a

ser él mismo, con el botín

de la experiencia testificada

*Imágenes de Enfero Carulo
*Algún fragmento de texto de Alberto Garrandés

Nude art photography - Female beauty nude celebration, teoría de Elena Bossi

2010-10-27T16:40:00.008+02:00

El erotismo en el arte

por Elena Bossi

Existe un género dentro del arte definido,
por su temática, como erótico: literatura erótica,

pinturas o esculturas eróticas. En general,
se suele nombrar como arte erótico aquel que
provoca un placer que involucra al cuerpo.
Sin embargo, nos dice George Bataille:
“La mera actividad sexual es diferente del erotismo;
la primera se da en la vida animal , y tan sólo

la vida humana muestra una actividad que determina,
tal vez,un ‘aspecto diabólico’ al cual conviene la
denominación de erotismo [...] Aquellos que tan
frecuentemente se representaron a sí mismos en estado
de erección sobre las paredes de una caverna no
se diferenciaban únicamente de los animales a causa del
deseo que de esta manera estaba asociado -en principio-
a la esencia de su ser.
Lo que sabemos de ellos nos permite afirmar que sabían
-cosa que los animales ignoraban-que morirían.”[2]
Preferimos referirnos aquí al erotismo en un sentido más
amplio según el cual el arte
siempre es erótico. Resulta difícil separar el placer en
“espiritual” y “físico”, y el intento
de entender el erotismo consiste, en este recorrido, en una
búsqueda relacionada
con el aspecto estético. Reflexionar acerca del erotismo
con el fin de aproximarnos al
arte en general.Frente a una obra de arte que emociona y
conmueve profundamente,
uno siente algo parecido al deseo físico: deseamos poseer de
algún modo ese cuadro, la música,
la obra de arte. Ese deseo proviene de la conciencia de la
propia muerte y de nuestra
imposibilidad de conocer la realidad.
En una novela de Pierre Klossowski, Roberte, esta noche,
Octave, el marido de Roberte
sufre porque no puede poseer a su mujer por completo.
No puede conocerla desde el
punto de vista de otros. Si para su sobrino, Roberte es
“atenta y severa”, él no puede
actualizar estos aspectos de su mujer. Este hecho la vuelve
siempre misteriosa y así,
Roberte nunca es poseída del todo y esto lleva a Octave a
la perversión de espiarla
cuando está con otros hombres para tratar de entrever aquello
que le resulta imposible de conocer.

El deseo, el deseo de "poseer" el "secreto" de una obra de arte
que nos ha conmovido
profundamente, como la obsesión del marido de Roberta,
permite establecer un paralelismo:
podríamos decir que uno realmente se enamora de las obras,
desea contemplarlas desde
todos los posibles puntos de vista; siente por ellas una nostalgia
premonitoria. Pronto
partiremos y el tiempo para conocerla y disfrutarla es breve.
Volvemos cada vez que
nos es posible a mirar algunos cuadros y lamentamos tener
que irnos y dejarlos.
Nos resulta penoso pensar que ya no los tendremos cerca
como si tuviésemos que
abandonar un amor. Lamentamos el final de un concierto y
tratamos de prolongar su
recuerdo en la memoria. Sentimos pena cuando una obra de
teatro que disfrutamos
llega a su fin, o cuando terminamos de leer un libro; y volvemos
a buscar ciertos fragmentos
y a releerlos una y otra vez. Así también nos alegramos al
reencontrar en algún museo
una obra amada o cuando alguien nos recuerda un libro o
una pieza musical. Recorremos
los libros leídos en nuestra memoria y hablamos
de ellos con lujuria.
Y muchas veces asociamos la emoción estética al orgasmo,
a esa “pequeña muerte”de los franceses.
Hay un fragmento de la Odisea, muy bello, un momento
conmovedor: en el canto VI: Nausica, impulsada por Atenea,
pide permiso a su padre para ir a
lavar las ropas. Ella menciona las ropas de los demás,
pero no los propios vestidos
para su boda pues, según se nos dice, tenía pudor de
mencionar la boda frente a su padre[3].
Este silencio da otro significado a la aparición
de Odiseo:
mencionar el temor de pronunciar las palabras instala
inmediatamente la imagen de lo prohibido.
Sin este velo de pudor, sin este silencio, el lavado
de las ropas y la boda próxima carecerían de misterio
y es ese misterio el encargado de hacer surgir el deseo.
En la playa, Odiseo, náufrago, sucio y exhausto,
ve a Nausica con sus compañeras.
Primero se detiene a cortar una rama para taparse
el cuerpo[4] (otro velo de pudor).
Las muchachas huyen al verlo semidesnudo y lleno de sal;
pero Nausica permanece quieta pues Atenea le infunde coraje.
Odiseo necesita ayuda urgentemente; teme
asustar a Nausica y reflexiona acerca de la mejor manera
de dirigirse a ella para no atemorizarla.
Piensa en rogar aferrándose a sus rodillas, pero luego descarta esa
posibilidad y prefiere hablar desde lejos con palabras dulces
y sabias[5]. La conversación continúa con delicadeza.
Ambos personajes cuidan extremadamente sus palabras y
evitan todo roce posible.
No olvidemos que el tema de la bodaestá presente desde
el principio y permanece en el aire.
Cada vez que un personaje evita decir o hacer
un gesto, recuerda el hecho prohibido y por lo tanto aviva
el deseo.
Nausicaa y Odiseo esquivan con sus palabras el deseo
que esas mismas palabras provocan.
Late en sus discursos todo aquello de lo que no se debe hablar.
Sarmiento, en el Facundo, presenta un fragmento que recuerda
el episodio de la Odisea.
Me refiero a un fragmento del capítulo VIII de la segunda parte.
La escena está precedida por una descripción de Tucumán,
su naturaleza, su ciudad y las “beldades tucumanas”[6]:
“Daos prisa más bien a imaginaros lo que no digo de la
voluptuosidad y belleza de las mujeres que nacen bajo
un cielo de fuego y que, desfallecidas, van a la
siesta a reclinarse muellemente bajo la sombra de los mirtos
y laureles, a dormirse embriagadas por las esencias que
ahogan al que no está habituado a aquella atmósfera.”[7]
Luego de esta presentación que permanece en el recuerdo del
lector (especialmente por la “voluptuosidad” que afirma
no decir y que sin embargo no hace más que detallar),
se narra lo siguiente:

“Facundo había ganado una de esas enramadas sombrías,
acaso para meditar sobre lo que debía hacer con la pobre
ciudad que había caído como una ardilla bajo la garra del león.
La pobre ciudad, en tanto estaba preocupada con la realización
de un proyecto lleno de inocente coquetería.
Una diputación de niñas rebosandojuventud, candor y beldad,
se dirige hacia el lugar donde Facundo yace reclinado sobre
su poncho.
La más resuelta y entusiasta camina delante, vacila, se detiene;
empújanla las que la siguen; páranse todas
sobrecogidas de miedo, vuelven las púdicas caras, se alientan
unas a otras y deteniéndose, avanzando tímidamente y
empujándose entre sí, llegan al fin
a su presencia. Facundo las recibe con bondad; las hace sentar
en torno suyo, las deja recobrarse, e inquiere al fin
el objeto de aquella agradable visita.
Vienen a implorar por la vida de los oficiales del
ejército que van a ser fusilados.
Los sollozos se escapan de entre la escogida y tímida comitiva,
la sonrisa de la esperanza brilla en algunos semblantes,
y todas las seducciones delicadas de la mujer son puestas
en requisición para lograr el piadoso fin que se han propuesto.
Facundo está vivamente interesado, y por entre la espesura
de su barba negra alcanza a discernirse en las facciones
la complacenciay el contento.
Pero necesita interrogarlas una a una, conocer sus familias,
la casa donde viven; mil pormenores que parecen
entretenerlo y agradarle, y que ocupan una hora e tiempo,
mantienen la expectación y la esperanza; al fin
les dice con la mayor bondad: ‘¿No oyen ustedes esas descargas?’
¡Ya no hay tiempo! ¡Los han fusilado! Un grito de horror sale
de entre aquel coro de ángeles, que se escapa como una
bandada de palomas perseguidas por el halcón.”[8]
La narración está plagada de veladuras desde la misma imagen
de las “enramadas sombrías” que enmarcan de modo
premonitorio, hasta el detalle de la oscuridad en la que
se encuentra el rostro de Facundo entre sus barbas.

El narrador parece preocupado por probar la inocencia
y las pías motivaciones del proyecto.
Expresiones como “inocente coquetería”, “candor”,
“púdicas caras”, “piadoso fin”, “coro de ángeles”
intentan desviar lo que la escena sugiere: el sacrificio
de las vírgenes. Ese intento de desvío produce
un efecto opuesto: echa por tierra cualquier idea ingenua
que alguien haya podido suponer.
La vacilación, el miedo, la timidez de la avanzada
desbaratan lapresunta inocencia de la
ciudad y de las víctimas ofrecidas. Ellas temen y desean,
avanzan y retroceden al igual que el narrador
que va y viene sugiriendo y luego tratando de borrar
lo que acabade decir. Esa vacilación produce
el erotismo de la escena que mantiene el suspenso
al igual que Facundo en lo que respecta a sus
intenciones. Las vírgenes que temerosas y fascinadas
se acercan al cazador mezclan la gracia
y el terror produciendo una tensión sostenida.
El placer y el dolor, el pecado y la inocencia.
La tensión del fragmento se sostiene hasta el final,
con la muerte de los jóvenes.
Nada extraño parece ocurrir entre las niñas y Facundo,
todo transcurre entre la amabilidad y la sonrisa;
sin embargo, percibimos que, más allá de la muerte
de los jóvenes que solo conocemos al final,
algo terrible está latente. La “complacencia”
y el “contento” que podemos ver gracias al zoom
entre la “espesura” de la barba, la conversación “amena”
y “agradable” para “entretenerlo” vuelven frívolo cualquier
intento de justificación.
Aquí, los pormenores de la conversación son actos de sadismo.
Y el lector, según se le ordena al principio del párrafo,
se da prisa en imaginar lo que el narrador no dice.
En los dos fragmentos hay ciertas similitudes:
Odiseo es comparado con un león montaraz
que con ojos ardientes se arroja entre vacas,
ovejas y ciervas salvajes; y cuyo vientre lo impulsa
en busca de rebaños aún a costa de tener que
introducirse en recintos cerrados[9]. Facundo
también es comparado primero con un león y luego
con un halcón entre palomas.
La idea de la presa y el cazador está muy presente en las escenas.
En los dos casos, las jóvenes son vírgenes de esmerada
educación, atemorizadas por un hombre mayor
que lleva con él la imagen de lo salvaje.
El lenguaje del diálogo es tan cuidado que
podríamos hablar hasta de un exceso de delicadeza
en la elección de los temas y las palabras.
Lo que parece imponerse es la idea de una situación
que debe mantenerse bajo control sin permitirse ningún
exabrupto. Nada puede ser dicho sin reflexión.
La carga erótica no está en dejarse llevar por el impulso,
sino en la razón que domina al deseo y lo sujeta.
No es entonces la realización del deseo lo que produce
el placer sino el dominio que se ejerce sobre aquél.
Si definimos un arte como erótico porque hace mayor
referencia directa y claramente a aspectos sexuales,
no tenemos en cuenta que el erotismo se define
más por lo que oculta que por lo que muestra y es mucho
más eficaz cuanto más oscuro.
El erotismo es un arte del control y no del desenfreno.
Y según los ejemplos que hemos visto, ese control es
ejercido en el discurso. Son las palabras las que se retienen.
La voz del narrador de Facundo intenta velar para el lector
las intenciones de la ciudad y quizá el propio deseo
que instala en el personaje. Surge una contracción oscura
que produce el efecto contrario:
el lector sospecha a partir de esos elementos que el plan
urdido no es inocente. El intento de controlar el discurso
desencadena el erotismo pues introduce la idea prohibida.
Y aquí, una aparente contradicción: al tratar de oscurecer,
aumenta la carga de sentido.
Si hay algo que disimular, entonces el lector se dará prisa
en imaginar, según el deseo expresado por la voz que nos
describe a esas mujeres bajo la sombra de los mirtos.
En el caso de Facundo, la situación es perversa y sádica
pues aparece la idea del sacrificio y el telón de fondo de las
descargas de fusil que pasan inadvertidas a las muchachas
durante la conversación bajo la enramada. En el juego
de seducción, alternan la vida y la muerte de modo dramático.
Así, los conceptos erotismo y muerte se vinculan
estrechamente pues es la muerte subyacente la que produce
la tensión.
Ambos, erotismo y muerte, son conceptos que se escapan
y que parecen estar omnipresentes en la obra
de arte como su parte invisible, como lugar del deseo.
El discurso artístico se vuelve un cuerpo erótico cuyo poder
de seducción radicaría en la demanda de una interpretación.
Lo oculto, lo prohibido, lo invisible, lo reprimido representan
la posibilidad de que el lector se vea envuelto y seducido por
las palabras y se aproxime al texto con el deseo
de descubrir el velo, de transgredir ese discurso,
ejercer una violencia sobre él para hacerlo hablar.
Foucault[10] nos enseña que el acto más perverso del hombre
es el de hablar y hacer hablar.
De este modo, los discursos de la crítica y la teoría se nos
muestran como aquellos más perversos por su voyeurismo que
se demora amorosamente en torno al objeto y despliega esos
espacios prohibidos. El narrador dice: “Daos prisa más bien a
imaginaros lo que no digo...” y el crítico se detiene en ese
“no digo” y da la voz de alerta. No “obedece”y habla acerca
de la negación.
Pone límites al desenfreno de la pasión, evita el fin, ejerce su
control sobre las sensaciones enfocando el proceso del hacer
artístico. Y la pasión parecería no enfriarse por esto
sino encenderse.
Es más, según Denis de Rougemont[11], la pasión solo permanece
encendida en tanto el obstáculo que se levanta frente a su objeto
se mantenga.
La pasión debe ser defendida a través de pretextos que
posterguen el cumplimiento del deseo,
el encuentro amoroso, el final feliz. El amor y Occidente nos ayuda
a comprender con mayor claridad por qué el erotismo
contiene al sadismo.
Hay una condición estética en los objetos que definimos eróticos,
pues estos deben seducir, conmover nuestros sentidos
para atraernos. También hay un elemento trágico. La mayor
parte de las aventuras sexuales de los pícaros de Petronio
provocan risa; pero no conmueven por su sentido erótico.
Conmueve mucho más, como episodio erótico, el de la matrona
de Éfeso, en el cual la escena sexual está menos descripta:
allí ronda la muerte.
Aunque Bataille establece una relación entre el erotismo
y lo cómico, creo, por el contrario, que el grotesco nos aleja
del tema. Los episodios humorísticos sexuales de Petronio o
de Boccaccio, no son precisamente los más conmovedores
en este sentido. Frente a la risa, el efecto erótico desaparece,
pues lo erótico tiene un carácter trágico.
Si aceptamos la reflexión de Denis de Rougemont de que
la felicidad que se obtiene por la posesión
del objeto amado es opuesta a la pasión, entonces debemos
deducir que sólo será digno de pasión aquel objeto inalcanzable
y por lo tanto, en esa utopía, la risa no tendría lugar.
Nos dice Hegel de la tragedia, que el héroe se aísla en su
determinación y levanta contra sí la pasión opuesta
engendrando los conflictos:
“Lo trágico, originariamente, consiste en que ambas partes
opuestas, tomadas en sí mismas, tienen cada una su derecho.
Pero por otro lado, no pudiendo realizar lo que hay de verdadero
y positivo en su fin y carácter más que como negación y
violación de la otra fuerza igualmente justa, pese a su moralidad,
o más bien en razón de la misma, se encuentran forzadas a caer en
culpa. [...] aunque constituye el fondo sustancial y verdadero
de la existencia real,
sólo se legitima y justifica (el conflicto) en tanto que se destruye
como contradicción.”[12]
Podríamos pensar el erotismo como lugar donde se establece el
conflicto (en tanto contradicción y lucha) entre la vida y la muerte.
Lo trágico ha sido definido también como categoría metafísica[13]
que indica desorden,
fractura, quiebre. Ese desorden supone un recorrido “perverso”
en sentido etimológico.
Perversus, a, um significa inverso, trastocado y viene de perverto
que significa desordenar, echar por tierra.
La mirada perversa es aquella que mira de
través y no de frente.
Aquella que anda por lugares oscuros.
La conciencia trágica residiría en el sentimiento de
incomprensión frente al orden cósmico
que aparece atravesado por eventos irracionales y escandalosos.
Si la pasión erótica pone en juego la relación entre el amor
y la muerte y la idea de lo inalcanzable, el sentimiento
trágico parecería ser el más conveniente para contenerla.
Recordemos que entre las leyes de la tragedia, se exigía
que la catástrofe, el punto culminante de la acción exterior
al personaje, nunca se representara en escena.
Sin embargo, las descripciones de los sucesos
sangrientos suscitaban tanto o más horror
que si hubieran sido representados.
De los dos momentos:
tensión y distensión, sólo el primero
puede ser erótico. La distensión, la armonía devuelta
por la solución del conflicto, es el final del erotismo.
Por esta razón, el texto pornográfico que explicita,
deja de ser erótico: no hay posibilidad de instalar
allí deseo alguno pues éste se resuelve antes de comenzar.
La imagen borrosa es inquietante y genera tensiones,
no ocurre lo mismo si no se deja al lector (o espectador)
nada que imaginar.
Si se trata de prolongar y profundizar las tensiones para que
el placer se sostenga, la retórica (que ya es casi un
anagrama de erótica) tendría la función de
erotizar el lenguaje, obstaculizar, producir misterio,
evitar el encuentro con la palabra desnuda,
ejercer el control del discurso para seducir.
En el prólogo a Las relaciones peligrosas[14],
André Malraux define el erotismo del libro:

“Bajo la palabra misterio cabe todo. Para Laclos sólo
pudo significar la parte del hombre

incontrolable, que no puede gobernar: su fatalidad.
Existe en realidad una sombra de

fatalidad que merodea bajo ese juego de ajedrez Luis XVI,
pese a los esfuerzos de ambos jugadores para dominarla:
es el erotismo.
Hay erotismo en un libro cuando a los amores físicos que
presenta se le une la idea de una
coacción. [...] A todo lo largo de esta célebre apología del placer,
ni una pareja se mete una sola vez en la cama sin una idea
preconcebida en la mente.”[15]
Y un poco más adelante:
“El personaje más erótico del libro , la marquesa, es también
el más voluntarioso”[16]

Según Malraux, la diferencia entre la novela de Laclos y
las obras eróticas menores que circulaban en ese tiempo
estaría precisamente en que la coacción no está producida por la
fuerza sino por la sutil persuasión de las mentiras e intrigas.

Contrariamente a lo que suele pensarse, el erotismo surge
de la inteligencia, la voluntad, lo que ejerce un control
de la mente sobre el cuerpo, y no al revés.
Mario, el maestro de Emmanuel[17], que desarrolla
toda su teoría acerca del erotismo en el capítulo “La ley”,
no desmiente esta afirmación. Cuando Emmanuel define
el erotismo como un culto del placer de los sentidos
liberados de la moral, Mario expresa su contrariedad:

“_No es un culto, sino una victoria de la razón sobre el mito.
No es un movimiento de los sentidos,

sino un ejercicio del espíritu. No es el exceso del placer
sino el placer del exceso. No es una licencia sino una regla.
Y es una moral.”[18]
El erotismo es, para Mario, un progreso de la cultura
relacionado con el amor por la belleza
que no pertenece al orden de lo natural:
es un invento del hombre. El arte, al igual que
el erotismo, es antinatural. Emmanuel se somete a un
proceso de iniciación para aprender
a controlar su cuerpo según las enseñanzas de Mario.
La marquesa de Merteuil explica
con frialdad, el rigor al que se sometió a sí misma[19]
para aprender a controlar sus
sentimientos y sus gestos y el Kamasutra (que está escrito
en forma de ley) advierte entre otras prohibiciones
que no se puede gozar de la mujer
que revela secretos o de la
que expresa públicamente su deseo.
La conclusión de Mario de que el erotismo es una moral
resulta un acierto si pensamos
la moral en tanto ejercicio de la voluntad. La voluntad
en su relación al bien constituye la
base de las definiciones de la moral, las leyes a las cuales
la voluntad se somete, las reglas
de la conducta en la vida. La Marquesa de Merteuil
determina constante y permanentemente
(en forma de ley) su voluntad para adquirir hábitos y
costumbres que le permitan
controlarse y sobrevivir en sociedad, lo cual es vivido
por ella como un bien.
La autodisciplina a la que se somete es tan rígida como
la que se puede suponer para un convento.
En La historia de “O” de Pauline Réage[20], el castillo
de Roissy funciona de hecho como
una suerte de convento con durísimas reglas disciplinarias
a las cuales los personajes se someten
por su propia voluntad[21].
La palabra “erotismo” nos ha llevado a girar sobre ella
con “perversión”, es ella la que
transmite su poder a las otras palabras como la piedra
imantada del Ión. No un objeto
sino la palabra misma. La palabra sometida a la coacción
de una gramática y una retórica.
Y la palabra, en tanto lenguaje articulado, parece ser el
resultado de un pecado de soberbia,
una mordida a una fruta peligrosa. Es una blasfemia
porque separa al hombre del resto de los seres,
lo iguala a los dioses asegurándole el conocimiento del bien
y del mal.   Odiseo y Facundo
nos enseñan que el erotismo está ante todo en el control
que se ejerce sobre el discurso, y el
discurso no se detiene, recupera por un breve instante
algunos fragmentos y los pone a dialogar
entre sí. Luego las astillas vuelven a dispersarse.

Si la palabra y el saber acerca de nuestra propia muerte
son los aspectos que nos separan del r
esto de la naturaleza, podríamos pensar el erotismo
como una moral del lenguaje, una voluntad dirigida
hacia el placer por la belleza en tanto modo consciente
de apartarnos de la muerte.
Una palabra que se controla y se desenvuelve para
apartarnos del final.
Para que hayamos podido conocer la belleza, hemos
tenido que ser conscientes de su fugacidad,
saber que ella no nos pertenece para siempre.
La conciencia del instante que huye nos fascina,
deseamos aquello que muere; el saber que moriremos
nos lleva a la búsqueda de la belleza con la
ansiedad de quien se sabe finito. Así, el erotismo se
impone como un ejercicio de la voluntad
para prolongar el placer que nos causa la belleza.
Prolongar el placer es ir en contra de la muerte.
Lo inacabado de las obras de arte, aquel elemento
que permite la interpretación, que atrae
sobre sí el discurso de la crítica, es su defensa contra
la muerte. De allí que lo definamos como erótico.
Mientras lo pornográfico se esfuerza por eliminar
las elipsis, se apresura en llegar a la muerte;
lo erótico es una fuerza contraria hacia la vida.
La presencia de la muerte en lo erótico
es contradictoria pues está allí en tanto algo que se
debe evitar. Sin embargo, sin ella,
lo erótico sería imposible. Tampoco habría belleza.
Ambos conceptos se imbrican y se suponen
de una manera extraña: la existencia de uno depende
del otro aunque el esfuerzo sea por oponerse.
Octave se equivoca si cree que va a poder poseer
finalmente a Roberta. La Roberta que se le escapa,
aquella por la cual padece, es el sujeto que sostiene
la palabra, el sujeto detrás de
las diversas enunciaciones. Lo que Octave quiere
poseer no es una mujer, es la palabra del otro.
Al igual que el lector. Y si pudieran poseerla,
entonces ya no la desearían. Roberta, al igual que
el texto artístico, deben su vida a lo inacabado.

Erotic surrealistic photographic art by Frank Rozasy

2010-10-24T18:10:00.001+02:00

María Victoria Atencia

2010-10-16T23:24:00.001+02:00

Imagen de Enfero Carulo. Modelo, Clara

Muchacha

Llevas un vaso lleno de transparencias
entre inquietas manos y escurridizos dedos.

Puedes cantar el cielo, el amor, las estrellas:
todo nacerá nuevo de tus labios hermosos.

Descubrirás en sueños la vida que te acosa
tan dulcemente mansa y le sonreirás.

Despertarás el día menos pensado entre
un mayo y un setiembre y moverá el asombro
el filo de tu enagua.

Revolverás entonces de un desconcierto grande
el mundo que te llena; una luz saltará,
en caños, por tus ojos.

Y seguirá la fuente el curso de tu cuello
mientras pájaros haya en vuelo por tus venas
y palabras diciendo del amor en tu boca.

Poemas de Idea Vilariño, Lisboa rumbo al otoño

2010-10-07T20:38:00.000+02:00

Decir no...

Decir no
decir no
atarme al mástil
pero
deseando que el viento lo voltee
que la sirena suba y con los dientes
corte las cuerdas y me arrastre al fondo
diciendo no no no
pero siguiéndola.

El fuego

Sin él
aquí
sin él.
Su fuego susurrando.

Escribo, pienso, leo...

Escribo
pienso
leo
traduzco veinte páginas
oigo el informativo
escribo
escribo
leo.
Dónde estás
dónde estás.

No te amaba...
No te amaba
no te amo
bien sé que no
que no
que es la hora
es la luz
la tarde de verano.
Lo sé
pero te amo
ahora te amo
hoy
esta tarde te amo
como te amé otras tardes
desesperadamente
con ciego amor
con ira
con tristísima ciencia
más allá de deseos
o ilusiones
o esperas
y esperando no obstante
esperándote
viendo
que venías
por fin
que llegabas
de paso.

Quiénes son quiénes son...

Alma, Azul, Poema, Numen

Quiénes son quiénes son
metidos en mi vida
imponiendo ternura
espectros como yo
momentáneos y vanos
iguales a las hojas que pudre cada otoño
y no dejan memoria.
Quiénes son quiénes son.
Son éstos y no otros
de antes de después
frutos de muerte son
sin remedio sin falta
irremisiblemente
antes o después
muertos
tan fugazmente cálidos alentando y erguidos
y amando
por qué no
amando sin pavor
sin conjugarse nunca
la otra alma el otro cuerpo
la otra efímera vida.
Quiénes son quiénes son.
Qué camada de muertos para el suelo que pisan
qué tierra entre la tierra mañana
y hoy en mí
qué fantasmas de tierra obligando mi amor.

Imágenes de Enfero Carulo

Odette Alonso, Inma, Enfero Carulo

2010-09-02T14:46:00.005+02:00

Eva o el pecado original

Nada fue como dicen.
Yo descubrí mi cuerpo mojado en la maleza
y lo empecé a palpar.
Era mi cuerpo solo el que se hinchaba
inflamada mi vela.
No supe qué corría por mi vientre
trepaba hasta mi pecho
enceguecía.
Tuve miedo y grité
tuve miedo y rodé por la maleza.
Era fuego era sangre era lava de volcán
era espejismo.
No supe qué pasaba y tuve miedo
pero dejé rodar mi cuerpo y la llovizna
y algo estalló vibrante quién sabe en qué recodo.
Después dormí tranquila
un tiempo inexplicablemente largo.
Después quizás llegara Adán pero ya no lo vi
otra vez la llovizna humedeció mi cuerpo
y me sentí gritar.

Margarita o la idea de la felicidad

Vender el alma al Diablo
o vender el alma a Dios.
Vender el alma y que ella llegue alguna tarde
a ponerme su almíbar en los labios
a dejarme danzar descalza en esta alfombra.
Su almíbar o su furia sobre mis tristes huesos
que esperan por la muerte o la felicidad.
Vender el alma el cuerpo y que ella diga sí
que me ponga en los labios el pedazo de dolor que tenga vivo
toda su indecisión o su perfume.
Margarita esta tarde con su frío mosaico
Margarita y mis manos tanteándole la furia y los almíbares
Margarita y el miedo de que dijera no.

Poemas de Odette Alonso

Imágenes de Enfero Carulo, bailarina y modelo Inma Rubio

Bailarina

Saltó desde mi ojo a la ventana
desnuda está en la acera mojada a la intemperie
bajo una luna extraña.
De pronto ya no baila
me sigue el rastro ajeno taciturno
la ira del zapato sobre el lomo.
Salta la bailarina
me recorre la espalda
habla de Irlanda en mis hombros y no entiendo
la hago saltar a punta de pistola
dolor para gritar malas palabras
y no aguantar ni un poco
y no tener piedad.
Gritar para que salte disparar
y ver su cuerpecito llevado por el aire
danzando a contraluz.

Óleo

La muchacha del óleo me ha mirado
de su pincel renazco sin saberlo
dos manchas sobre el lienzo
tinta negra.
El pincel es mi dedo dibujado en su espalda

su dedo en mi nariz

la caricia en la nuca.

El lienzo es esta cama

y la ciudad entera

corazón que se abre sin confianza

blanco y negro en el lienzo

esa muchacha y yo.

Poemas de Odette Alonso

Una vez más mil gracias a www.amediavoz.com

Enfero Carulo y Mía Gallegos

2010-08-17T23:49:00.000+02:00

Hija de la tierra soy

III
Hija la tierra soy. Amante de la muerte.
A menudo en mis sueños la verdad se revela por
completo.
Crecen mis manos y mis pies hasta enroscarse
en un enorme tronco.

Deja que sea yo quien te penetre. Aunque
sea por una sola vez.

Soy dueña tan solo de mis lágrimas.
No sé llorar por dentro.

Vuelvo a la noche

De pronto vuelvo
a la noche
con mis zapatos de agua.

Me desnudo
en el lento
ejercicio de mis manos
y busco
solamente
un objeto mío,
un pequeño barco,
un cometa,
un circo de inventadas cosas,
figuras cotidianas,
tuyas y mías,
que amo.

Pero sé
que de pronto
me vuelvo inaccesible
y vuelvo a ser silencio
y llama oscura,
donde mi barco se escapa de tu orilla.

Poemas de Mía Gallegos

Fotografía Enfero Carulo

Serafina Núñez en los poemas, Enfero Carulo en las imágenes

2010-07-20T22:40:00.008+02:00

Vigilia

En la noche sin mástiles goteaba tu silencio.
De su carne y penumbra el hombre se olvidaba.
nada más que la queja de un cielo peregrino
apagando veleros en el pecho sonámbulo,
y hacia la ignota cifra el sueño marinero.
Calles de la noche, aire desierto, reino
donde muertos y vivos maduran sus granadas
navegando entre brújulas de esperanza y quejumbre.
En la espalda del tiempo sellada por mi frente
resbala el ángel diestro que el espejo me esconde...

Madrigal de una antigua voz

A Ramón Gainza, amigo

Cuando tu voz se pierda en las veloces
veleidades del aire,
y forme torbellinos de crepúsculos o de quemantes oros,
si todavía escucho,
si todavía al alma le impresionan los sonidos,
recordaré tus tiernas servidumbres,
tus estériles soledades
y el destino de las palabras pronunciadas.
Como si mirara un relicario
donde viviera escondido tu retrato.

Junio 1993

Tú, el testimonio

Poesía;
vienes a soliviantar mis huesos,
a cavarme,
a darme este vestido desusado
de habitante
de los cuatro puntos cardinales.

Aérea giras
mirando siempre al norte de ti misma.

Tú, el testimonio.
La brisa que escribe en la hierba
el testamento de las flores;
el trébol que dibuja el cristal del universo;
el ciervo que moja de ternura los bosques.
La espuma y la ola, la ceniza y el rocío.
El hombre y sus dominios
levantando montañas de sal por las esquinas de la tierra
El hombre, que come impasible su manjar de inocentes.
El que besa, el que trabaja, el que sonríe,
el de la orquestal pesadumbre,
el del secreto preludio en su pan de sollozos,
y el que muere
de la muerte de todos cada día.
Toma mi mordedura, el signo, el eco,
no somos yo sino nosotros.
Te entregamos a ciegas
nuestro fondo azaroso.

Concha García y Enfero Carulo

2010-06-21T15:27:00.000+02:00

Imagen de Enfero Carulo

Poema de Concha García

Parte primera

1. El reposo

Es suficiente. Acaso se baste a sí misma
para luego parpadear. No la auguréis
de leve y poco mordaz, es una isla
de altivez escondida, un lloro breve.
La sabiduría del cabizbajo la tiene, empieza
tratados esculpiendo la letra y no ama
con destino, su amor es una sucesión
de sensaciones acunadas en un sueño
que preconiza.

1990

* * *

Parte segunda ( La dicha no es alegre )

1. Dicha

Tengo todo el instante resumido en un libro
y me abro de piernas para mentir:
la vida es un puzzle, preparo el potingue
de delicioso residuo y me congratulo con dios
muchas veces. Todas. A lo mejor me voy
poco espantada. La veterana de largo sentido
es un poco triste, le acongoja el desdén
la repulsa, el desprecio, la desdicha.
Nacida para ser pronunciada mientras se arde
con la figura tiritante, a lo largo de otros
brazos, a lo largo de ellos sólo.

2. El recuerdo

Una pena repta por su ombligo. Ayer
ayer me dijo oblicuamente amor mío y
hoy, hoy tengo que ser áspera con la memoria,
enlazar las manos con ansiedad, tomar cafés,
hacerme cueva o nimiedad.

1990

* * *

Parte tercera ( La mística del vaivén )

1. Te lo ruego

Me encontré tan menuda, tan
encogida, ovillada en eso
que la taquicardia auguró.
Doce o trece horas de amor desmedido
maldita sea hoy, cómo avanzaba
la sabandija entre mi letargo
haciéndome diminuta
el tiempo crecía. Me puso las manos
encima y me queda
ese temblor.

2. Recuelo

Huir. Un vaso roto. Esquivar
al amigo de la yerba, los platos
de coñac, regalos, orfebrería
en baúles, tenazas de hierro
abundantes misivas, amontonar
largos caminos, ser la sed
en las rayas del labio, nótese
una humareda a lo lejos, una
impenetrable andariega.

1990

http://amediavoz.com/garciaConcha.htm

Otra mujer muere a manos de su pareja sentimental

2010-06-06T12:25:00.004+02:00

Imagen de Enfero Carulo

Una mujer murió la madrugada de este domingo en el Paseo Països Catalans de Salt (Girona) al ser agredida con arma blanca por su pareja sentimental, según informaron los Mossos d'Esquadra.
Hasta la fecha no constaba ninguna denuncia por parte de la víctima
El suceso ocurrió en la calle sobre las 03.30 horas y al presunto asesino le detuvieron horas más tarde en Mataró (Barcelona), ciudad de la que es vecino el hombre. Según han confirmado los Mossos d'Esquadra a 20minutos.es. el presunto agresor ha sido detenido en su lugar de residencia, en la localidad de Mataró. Según han informado estas misma fuentes, la pareja no estaba casada y hasta la fecha no constaba ninguna denuncia. Cuando los servicios sanitarios se personaron en el lugar de los hechos, no pudieron hacer nada por salvar su vida.
Esta es la segunda mujer que muere en estas circunstancias en Salt en esta semana, ya que el pasado lunes, 31 de mayo, otra mujer murió apuñalada por su marido en una calle de esta misma localidad.
Con esta muerte, ya son 32 las víctimas por violencia machista en lo que va de año 2010. La víctima era de nacionalidad española (igual que el supuesto agresor) y vecina de Salt.

Fuente:
www.20minutos.es

Carlos de Tejada y Enfero Carulo

2010-04-28T21:58:00.001+02:00

Imagen de Enfero Carulo. Modelo: Sole

Poema sombrío

¿De quién la sombra de quien hablo? En mí

atardece el poema y torna a oscuro

como esas cosas que no puedo ver

si no es perdiendo la mirada en nada;

ya no puedo atisbar la luz que a mí

me define: ¿qué sombra soy?, ¿y de quién?

Como sombra que soy busco una sombra

en la que desaparecer, oscura,

con la que no se pueda distinguir

siquiera los perfiles que me abarcan,

mis límites de afuera. Como sombra

que soy me sumo a la de mis miradas

perdidas; formo nubes de penumbras

pronunciadas por cantos que me invento

con alientos de voces de mentira,

las de la poesía, que atormentan

cada momento de esta espera de humo.

Cada paso que doy con mis palabras

brotando del silencio que me invade

lo doy en busca de una nueva imagen

en la que pueda desaparecer,

una imagen creada en mi conciencia.

El seguir siendo sombra de una sombra

es lo que me permite el esbozarme

en no sé qué ni en quién, pero insondable

en poemas sombríos que me ahuyentan.

Carlos de Tejada

Aurora Luque, Enfero Carulo y San Jorge

2010-04-23T20:22:00.001+02:00

Imágenes de Enfero Carulo

Del descifrar

Fluir en la corriente sagrada de los versos
de una noche a otra noche
y ser atropellada, ser mordida
por la negra belleza que estalla en las palabras.

Y qué saturación sentir el aire
de otros mundos, la hoja que temblaba
en la lluvia con sol, los astros asomados
a la leve escritura,
un aroma olvidado de la infancia
o un placer sumergido
en las aguas más hondas de la vida:

carne que se entreviese
-erórico fulgor rosado y denso-
bajo el encaje oscuro del poema.

De "Problemas de doblaje" 1982

Poema de Aurora Luque

San Jorge:
Cuenta la leyenda que en tierras de Capadocia, aunque popularmente se habla de Montblanc, había un Dragón que atacaba a diestro y siniestro al reino. El pueblo decidió que para evitar los ataques entregarían a una persona cada día para ser devorada por el dragón y así evitar daños mayores.
Cada día se hacía un sorteo y se enviaba a dicha persona a la cueva del dragón. Un día del sorteo salió el nombre de la princesa, la cual fue voluntariamente aunque muchos se ofrecieron en su lugar. Fue caminando hasta la guarida del dragón y cuando éste la iba a devorar apareció San Jorge y la rescató. San Jorge mató al Dragón clavándole la espada en el corazón y de la sangre que fluyó nació una rosa.
El día de Sant Jordi es costumbre en Cataluña que los hombres regalen una rosa a sus mujeres, y las mujeres un libro a los hombres por alusión a la leyenda popular. En Aragón se celebra la festividad de la Comunidad Autónoma, se entregan los Premios Aragón y se adorna con flores formando las barras de Aragón la plaza homónima al pie del Monumento al Justicia.

Fuente: La Wiki

Alejandra Pizarnik y Francesca Woodman

2010-03-25T10:23:00.000+01:00

Cuarto Solo

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

«Los trabajos y las noches»

Dimisión director del MUVIM por censura de Fotografía

2010-03-09T19:53:00.002+01:00

En pleno S.XXI la censura es cada vez más patente en todos los planos. ¿Seguiremos mirando al horizonte, carraspeando con la mirada fija en un punto perdido o finalmente alzaremos la voz?

Fernando Bayona, La Crucifixión "Censura en el arte"

2010-03-07T21:07:00.000+01:00

http://www.fernandobayona.com/
http://fernandobayona.blogspot.com/

"No entiendo que quieran matarme por una exposición. Mi vida ha cambiado desde el sábado. Estoy sorprendido por el cariz que ha tomado este tema. No entiendo cómo se puede llegar a situaciones de amenaza de muerte por unas imágenes"

Fernando Bayona

(Con el permiso del autor, fuente: http://bajoelsignodelibra.blogspot.com/2010/03/la-crucifixion-de-fernando-bayona.html)

Orietta Lozano y Enfero Carulo

2010-02-23T00:05:00.000+01:00

Imagen de Enfero Carulo

Te espero

Te espero
en la última hora de la tarde
con el deseo de dejarte
destrenzar mis cabellos en el aire.
Y te quiero
con mi último amor entretejido
en la sombra del sauce.
Esta es la hora azul
de mi ventana,
y aquella es la campana
de mis tardes.
Todavía
puedo cantar tu lejanía
con la misma ansiedad
de aquellos días disueltos en la infancia.
Todos mis días fueron
como murciélagos
ciegos;
fueron como voces
gritadas en el agua;
lo mismo que canciones
no escuchadas.
Pero ahora,
lejos de tu mirada,
comprendo tanta luz que me cegaba.
Y en esta hora azul,
la de mi llama renovada,
puedo decirte que te espero
con aquella canción interminada.

Poema de Orietta Lozano

Attila Durak y Enfero Carulo

2010-02-16T22:46:00.000+01:00

CALLADÍSIMA

Soy un espectador y cada día

testigo de una infamia o de un agravio.

Calladísima trazo un argumento

para desencontrarme la verdad,

aunque por el contrario la investigo

buscando algún motivo indiscutible

por el que se razone tanta ofensa.

Pero nunca lo encuentro.

Serán traumas, complejos o manías,

bestias negras recién desconcertadas,

la ausencia de palabras a destiempo,

o los restos de varios bofetones.

También lo desconozco.

Gritaría con fuerzas desmedidas

al filo del más alto precipicio

demandando un poquito de justicia

para esa marabunta de mujeres

que viven bajo el dedo de un tirano,

pero es más que imposible poner orden

porque mueve el amor a la crueldad

cuando es malentendido.

Ouka Leele y Juan Carlos Abril

2010-02-02T19:00:00.004+01:00

Espacio 2

Llegas a cualquier sitio
a través de un poema:
el mundo viaja solo, y tú también
en su infinita red de vanidades
te dejas arrastrar
por símbolos, deseos,
buscando su sabor
con recuerdos gastados.
No te canses. Tampoco insistas.
Para qué preocuparse.
Quien más quiere avanzar más retrocede
en este laberinto donde olvidas
el único color de los matices,
su frágil soledad difuminada,
y arrojas sus palabras al vacío
y al caos.
Nunca el caos, camino equivocado.

De "El laberinto azul", 2001

~~Emoción breve~~

Por la escalera azul de la mañana
el deshollinador.

Su piel de escamas y sus cejas
serpentinas, felices

bailan. Todo podrá cambiarse,
dice. Nada me toca.

De "Crisis", 2007

Juan Carlos Abril: Poeta, traductor y crítico literario español nacido en Los Villares, Jaén, en 1974.
Es Licenciado en Filología Hispánica, Teoría de la Literatura y Literatura Comparada, Filología Románica,
y Doctor por la Universidad de Granada, donde actualmente es profesor de Literatura Española.

~~Ouka Leele:~~ Nacida Bárbara Allende Gil de Biedma, estaba comiendo unas lentejas con su hija cuando le llegó la noticia de que le habían concedido el Premio Nacional de Fotografía.

Alessandro Bavari y Rafael Alberti

2010-01-17T12:28:00.001+01:00

El ángel ángel

Y el mar fue y le dio un nombre
y un apellido el viento
y las nubes un cuerpo
y un alma el fuego.
La tierra, nada.
Ese reino movible,
colgado de las águilas,
no la conoce.
Nunca escribió su sombra
la figura de un hombre.

El ángel ceniciento

Precipitadas las luces
por los derrumbos del cielo,
en la barca de las nieblas
bajaste tú, Ceniciento.
Para romper cadenas
y enfrentar a la tierra contra el viento.
Iracundo, ciego.
Para romper cadenas
y enfrentar a los mares contra el fuego.
Dando bandazos el mundo,
por la nada rodó, muerto.
No se enteraron los hombres.
Sólo tú y yo, Ceniciento.

El ángel de los números

Vírgenes con escuadras
y compases, velando
las celestes pizarras.
Y el ángel de los números,
pensativo, volando del 1 al 2, del 2
al 3, del 3 al 4.
Tizas frías y esponjas
rayaban y borraban
la luz de los espacios.
Ni sol, luna, ni estrellas,
ni el repentino verde
del rayo y el relámpago,
ni el aire. Sólo nieblas.
Vírgenes sin escuadras,
sin compases, llorando.
Y en las muertas pizarras
el ángel de los números,
sin vida, amortajado
sobre el 1 y el 2,
sobre el 3, sobre el 4...

Matteo Basile y Delmira Agustini

2010-01-08T18:47:00.000+01:00

Imágenes de Matteo Basile encontradas por la red, con el permiso de uno.com y artnet.com

El diamante

Hoy, en una mano burda instintiva, deforme, he visto el diamante más bello que pueda encender el Milagro... Parecía vivo y doloroso como un espíritu desolado... Vi fluir de su luz una sombra tan triste, que he llorado por él y por todos los bellos diamantes extraviados en manos deformes...

Poema de Delmira Agustini

Reseña biográfica

Poeta uruguaya nacida en Montevideo en 1886, en el seno de una familia burguesa descendiente de alemanes, franceses y porteños.
Desde muy corta edad incursionó en el campo poético publicando su primer poemario, El libro blanco en 1907.
Luego aparecieron Cantos de la mañana en 1910 y Los cálices vacíos.
Mujer de gran sensibilidad y sensualismo, asombró a Montevideo y Buenos Aires con sus libros de versos.
Contrajo matrimonio en 1913. Su matrimonio fracasó a los dos meses, y un año después, en 1914, murió asesinada por su marido quien se suicidó después.
Después de su muerte se publicaron dos composiciones más: El rosario de Eros y La alborada.

Fuente: http://amediavoz.com/agustini.htm

Miyó Vestrini y Enfero Carulo

2009-12-31T18:23:00.001+01:00

Los paredones de primavera

No enseñaré a mi hijo a trabajar la tierra
ni a oler la espiga
ni a cantar himnos.
Sabrá que no hay arroyos cristalinos
ni agua clara que beber.
Su mundo será de aguaceros infernales
y planicies oscuras.

De gritos y gemidos.
de sequedad en los ojos y la garganta.
de martirizados cuerpos que ya no podrán verlo ni oírlo.
Sabrá que no es bueno oír las voces de quienes exaltan el color del cielo.

Lo llevaré a Hiroshima. A Seveso. A Dachau.
Su piel caerá pedazo a pedazo frente al horror
y escuchará con pena el pájaro que canta,

la risa de los soldados
los escuadrones de la muerte
los paredones en primavera.

Tendrá la memoria que no tuvimos
y creerá en la violencia
de los que no creen en nada.

De Todos los poemas, Monteávila Editores,1994

Imagen de Enfero Carulo

¿Felices Fiestas?

2009-12-20T18:24:00.003+01:00

CRUZAR AL LADO OSCURO

2009-12-08T22:21:00.001+01:00

No sólo te inventé, también te quise

volando por tu piel como un insecto;

yo era un muro capaz de violentarte

y así lo demostrabas, con desprecio.

Desde un beso pasaste hasta el hastío

y el hastío tornado en delirante

sistema de matar, te volvió loco.

Mataste nuestra historia, nuestros nombres,

nuestro modo de hacer mieles, pasiones,

cruzaste al lado oscuro sin aviso

sembrado de odio y rabia permanente.

Como un triste asesino te movías

en razones absurdas inventadas…

la víctima primera eras tú mismo,

malherido ante el cambio de tu centro.

La catarsis cerró tu antigua vida

y la mía, creyéndote importante.

En esta confusión te di mi aliento

errando, pues segaste mi existencia.

Poema e imagen de Enfero Carulo

A todas esas mujeres que han sufrido abandono, insultos, crímenes, violencia..., porque todos tenemos la obligación de dejar constancia de nuestro tiempo y de alzar la voz para denunciar la injusticia.

Poesía concreta

2009-11-16T19:36:00.004+01:00

Pincha la imagen para ver el poema concreto con su forma en movimiento.

La poesía concreta surge en la década de 1950 y sus intereses pasan por la experimentación con la materialidad del lenguaje.
En 1954, el poeta boliviano-suizo Eugen Gomringer definía sus principios en el manifiesto Vom Vers zur Konstellationen (Del Verso a la Constelación).
Gomringer promovía el ideal de una poesía universal, común para todos los hombres. Este tipo de manifestaciones se caracterizaban por ser simples, fácilmente comunicables, no miméticas, por jugar con las posibilidades combinatorias propia del lenguaje, por ignorar la gramática y sintaxis convencionales y por promover un cambio en los hábitos de la lectura.
El concretismo paulista del grupo Noigrandes, conformado por Decio Pignatari y los hermanos Augusto y Haroldo de Campos, acentuaba a su vez la triple dimensión verbal, visual y sonora de los signos (su verbivocovisualidad) realizando particulares diseños de poesía.
Para ellos, el poema no debía limitarse solamente a poseer una particular diagramación o a innovar a nivel tipográfico sino que debía constituirse a partir de estos procedimientos, en una suerte de ideograma.

Fuente: http://www.findelmundo.com.ar/belengache/pvisual.htm

Encontrarme en ti

2009-11-08T12:42:00.000+01:00

Secretamente sé que me amas siempre
aunque me hables de amor como si fueras
ciego, pájaro herido.

Eres Marte triunfante,
tu intención no es perversa y sin embargo
me magullas el alma y su estructura.

Pero trato de amarte hasta el olvido
y me pierdo en mi nombre mientras busco
encontrarme en el tuyo absurdamente.

*Poema e imagen de Enfero Carulo

Edward Weston

2009-10-15T20:22:00.001+02:00

Con el permiso de moonlightnoir.

Traigo esta joya de video-fotografía dedicada a Weston porque aunque ya lo vimos, es un fotógrafo de referencia que todo artista visual debería tener en su cabecera.

La música redondea la pieza. Si alguien puede identificar quién canta, agradecería el apunte...

A vuestra salud.

;-)

A veces la distancia

2009-09-18T20:53:00.001+02:00

A veces la distancia parece una cuchara
que atrapara con calma bocados de paciencia,
la sutil diferencia es que a veces dispara
y lo que era concreto se torna inconsistencia.

Por eso desde lejos te diseño sin tara
peinado y en la cara dispuesta la decencia,
no sé si es tolerancia, quizá condescendencia
que siempre mi tendencia, a ti te dé otra vara.

Si quiero imaginarte como ángel sin recelos
te sitúo en los cielos con mi creatividad
y te quito la rabia y elimino tus celos.

Pero no dejaría de ser la realidad
que tú has sido el causante de todos mis desvelos
destrozando mi vida con tu animalidad.

Poema e imagen de Enfero Carulo

Miroslav Tichy y el Síndrome de Diógenes

2009-09-03T21:26:00.003+02:00

En una época en donde el arte llena insípidas galerías rellenas con café y amiguismos inescrupulosos con lengua de almíbar, bien vale la pena recordar a aquellos artistas que, alejados y ninguneados por diversos motivos de los fenómenos masivos o contemporáneos, no lograron la fama que quizás se merecieron en algún momento.

Con un perfil realmente introvertido y de gustos curiosos, el checo Miroslav Tichý fue durante años un artista extraño, de esos que no se ven en todas partes ni todos los días. Considerado como un loco y marginado en muchos casos por su propia voluntad tras años de sistemáticos abusos políticos y clínicos, logró cultivar con absoluta autosuficiencia una obra fotográfica que si bien guarda cierta distancia con lo que se podría denominar actualmente como algo de gran factura técnica, no deja de ser curioso e interesante, especialmente tras haberse dedicado por más de 30 años a retratar de manera compulsiva y a escondidas a mujeres locales con cámaras realmente artesanales.

El amiguito Miroslav Tichý se encargó por años de diseñar y construir sus propias cámaras fotográficas usando desechos que sacaba de la basura como un real vagabundo o un enfermo con el síndrome de Diógenes. De esta manera, se dedicaba a capturar con su lente a algunas mujeres que se encontraba por ahí en la calle, desatando su más profundo e íntimo espíritu voyerista dentro de una sociedad que lo rechazaba por su aspecto desaliñado y le prohibía sus provocativas propuestas conceptuales en el mundo de la pintura, donde al parecer tenía un talento superlativo.

Sin embargo, y a pesar de tener algunos conocimientos obtenidos en la Academia de Bellas Artes de Praga, Tichý no estaba ni ahí con el paradójico éxito, las materialidades absurdas que configuraban el mundo real ni con la asquerosa burguesía artística de la época, menos con el tener que adaptarse a las reglas establecidas que le dictaban después de los años 50. Es por eso mismo que a través de su ingenioso trabajo intentó no sólo ir contra la corriente en aspectos estéticos e intelectuales, sino que también explorar esa belleza femenina casual e inadvertida que no todos logran capturar en la vida cotidiana. Convertido en un objeto de burlas y abusos durante décadas, actualmente su trabajo se ha expuesto en galerías de Berlín, Zúrich y Nueva York, siendo sus fotografías cotizadas en muchos casos en más de 9.000 dólares cada una, mientras que Tichý sigue viviendo en una humilde morada en Kyjov a sus 82 años, se comunica con muy pocas personas y rechaza el dinero de las muestras.

Fuente: http://www.revistasebo.com

Xavi Fuentes y Cristina Maya

2009-08-23T00:22:00.007+02:00

Fotografías: Xavi Fuentes

Poema: El regreso, de Cristina Maya

He regresado de la ausencia,
me detuvo en el largo camino
la estación de la muerte.
Viajaban trenes imposibles,
transeúntes anónimos,
laberintos oscuros.
No sé en qué estancia
donde todas las voces se diluyen,
tuve sentido del silencio.
Olvidé mis palabras,
alejé los recuerdos
y anduve sola y desterrada.
no hubo espejo dónde reflejar
mi imagen
lugar alguno dónde asir la nostalgia.
Sólo un abismo innumerable
donde el tiempo ahondaba
cada vez mi vacío.
Quedé anclada en las horas,
aferrada al momento.
Perdida de mí misma,
me busqué en la memoria.
Fui así reconstruyendo
a fragmentos mi imagen
y descubrí el espejo
en mi propia conciencia.

*Cristina Maya
Poeta colombiana nacida en Bogotá en 1951. Heredó de su padre, Rafael Maya, la vocación literaria. Recibió su Licenciatura en Filosofía y Letras, desempeñándose desde entonces como catedrática universitaria en el campo de literatura colombiana, hispanoamericana, cultura griega y latina. Su poesía está llena de gran sensualidad y ensoñación. Ha publicado varias obras entre las que se destaca «De pie sobre la vida».

Budapest, SÁNDOR WEÖRES

2009-08-04T21:59:00.002+02:00

Puente de las Cadenas, auténtico emblema de la ciudad, que une Buda y Pest

Parlamento de Budapest, domina el Danubio y desde él se puede divisar la impresionante Buda

Patio interior lleno de flores que enaltece la decadencia de esta impactante ciudad

Bastión de los pescadores, la mirada más nostálgica desde una elevación

Tema con variaciones

Hoy es un día bello, todo un resplandor, los perros corretean por el borde de la fosa, todo el mundo está pasando espléndidamente el tiempo y suenan canciones hasta en la radiopatrulla.

Hoy es un resplandor bello, todo un tiempo, los bordes de la fosa perretean en el corretear, el día está pasando con canciones a todo el mundo y una radiopatrulla esplende hasta en el sonido.

Hoy es un corretear bello, todo un todo el mundo, los bordes de la fosa resplandecen sobre los perros, el tiempo está pasando espléndidamente el día y las canciones de la radiopatrulla están hasta en el sonido.

Hoy es un perro bello, todo un corretear, una radiopatrulla está cantando de paso, todo el mundo esplende sonando por el borde de la fosa y el tiempo resplandece hasta desde el día.

Hoy es un borde de la fosa bello, toda una canción, un sonido espléndido desde los perros y todo el mundo está pasando el día en la radiopatrulla, hasta el tiempo corretea con resplandor.

Hoy es un todo el mundo bello, todo espléndido, la radio patrulla corretea por el borde de la fosa y los perros resplandecen con sonidos hacia el tiempo, hasta el día está pasando con canciones.

Hoy es un espléndido bello, todo un sonido, corretear por el día de los bordes de la fosa, una radiopatrulla atempada resplandece sobre los perros. hasta todo el mundo canta sobre el pasar

Hoy es un pasar bello, todo un perro, una canción resplandeciente en el día, todo el mundo temporizando espléndidamente en la radiopatrulla, hasta el corretear está bordeando la fosa con sonidos.

Hoy es un tiempo bello, toda una radiopatrulla, un sonido espléndido en el corretear y todo el mundo está pasando perros en el borde de la fosa, hasta la canción diareia en resplandor .

Hoy es una radiopatrulla bella, todo un pasar, resplandece sobre el día espléndido y bordes de fosas perrunas suenan al corretear, hasta el tiempo todomundea cantando.

Hoy es una canción bella, todo un borde de la fosa, perros están esplendiendo sobre el pasar y correteando con sonidos resplandece todo el mundo, hasta el tiempo del día está en la radiopatrulla.

Hoy es un sonido bello, todo un día, la canción corretea por el borde de la fosa, una espléndida radiopatrulla resplandece en el tiempo y todo el mundo está perreteando hasta en el pasar.

SÁNDOR WEÖRES (1)
Traducido por Rodrigo Escobar Holguín y Vera Székács(2)

Nació en Szombathely, en 1913. Murió en 1989 en Budapest. Su vocación poética se manifestó casi desde la cuna. Ya al final de la adolescencia, sus poemas eran publicados en Nyugat, la revista más importante de Hungría, editada por el poeta Mihály Babits. Comenzó estudios de Derecho en 1933, luego hizo año y medio de estudios de Historia y Geografía, y se doctoró en Filosofía y Letras en 1939, con una tesis sobre el nacimiento del poema.
Su primer libro de poemas, Hideg uan (Hace frío) fue publicado en 1934. Trabajó como bibliotecario en Pécs, y luego en Székes- fehérvár y Budapest, pero perdió el puesto meses después de que el partido comunista accediera al gobierno. Se le impidió publicar su poesía desde 1949 hasta 1956; vivió de sus traducciones.
Hondamente interesado en las culturas orientales, logró traducciones de clásicos como el Gitagovinda, reconocibles por su forma rítmica por los hablantes nativos. Como traductor de poesía fue invitado a Ucrania y a Georgia. Premio Baumgarten en 1936, Premio Kossuth en 1970. Publicó cerca de 40 libros, de poemas la mayoría.
Una profunda actitud de asombro y voluntad de experimentación ante el lenguaje y sus posibilidades expresivas, y una constante búsqueda de lo esencial de la condición humana y de las raíces de la cultura, llevaron a Weöres a crear una poesía honda, original y diversa. Capaz de una compasión sin fronteras, pudo ponerse en el lugar de variados personajes de la realidad y de su rica imaginación, oír las palabras que ellos pronunciaban, y traerlas de vuelta a su obra. En ella se recogen, no sólo las perennes inquietudes de los poetas de todo tiempo, sino sus propias vivencias históricas, las emociones de su contemporaneidad, transfiguradas y trascendidas.

(2) Las poesías pertenecen al libro EL REVERSO DE LA LUZ, Cuatro Poetas Húngaros, editado por la Universidad Nacional de Colombia, Bogotá, Editorial Orpheusz, Budapest.

Fuente: http://www.enfocarte.com/2.13/magyar/weores.html

Silvina Ocampo

2009-06-21T22:31:00.005+02:00

LOS OJOS

Como Casandra yo escuché tu paso
en las baldosas de la galería.
Como ella, adivinaba yo en los días
y en la voz recurrente del ocaso
lo que ocultabas y conozco tanto.
Ciega, sola, atenta penetré
en tu velado reino y consagré
bajo sus plantas, al rencor, mi espanto.

Transformabas el mundo en un desierto.
Como a Casandra no quisiste oírme.
Pensando junto al río sólo en irme,
en la noche incesante busqué el puerto.
Al ver los astros, con aristas, rojos,
sabía que el infierno era mirarte
y volver a tu lado y no olvidarte.
¡Ah, por qué no quemé más bien mis ojos!

¡Vanas son las mentiras y las guerras!
Nuestros ojos traicionan nuestra cara;
la vuelven transparente, fría y clara
como el agua en la orilla de las tierras.
No me perdonarás de haber llorado:
no me lo perdonabas, yo tampoco.
Tus noches y tus días los evoco.
¡Por qué con tanto amor me has engañadol

Símbolos tiene la desesperanza,
propiedades antiguas y suntuosas,
A veces tiene cosas muy preciosas.
Como la muerte, siempre nos alcanza.
Con el rostro de piedra, de la ira,
por tu amor me acerqué a sus pabellones.
Ah, fue triste en los pérfidos frontones
de sus oscuras torres tu mentira.

Vi que en su primavera con glicinas,
la languidez secreta de las ramas,
las canciones del mirlo, las retamas,
la vegetal constancia que germina,
urden una ávida y común tortura
a ejemplo de esos ramos en la muerte
que simbolizan con un lujo inerte
la soledad, el polvo, la locura.

Vi al pie de las columnas los despojos
de las fiestas en sueño, de la aurora;
te seguí paso a paso, hora por hora,
más que tu sombra guiada por tus ojos.
Oscuros en tu cuarto me rodeaban
los muebles habituales: los abismos
labraban en desorden cataclismos
mientras las furias su clamor callaban.

En los iridiscentes labios rojos
de alguna flor resplandecía el alma
del céfiro purísimo en su calma:
mas yo estaba cegada por tus ojos.
La llanura, la nieve o la montaña
me recibía reconciliadora:
y persistía entre árboles sonora
la dicha exigua que la duda empaña.

Vi caras, muchas caras previsibles;
todos mis diálogos fueron falaces;
escuché de las voces los compases
sin oír las palabras más sensibles;
proyecté formas de mi destrucción.
En las ciudades, en la calle sucia,
en los sórdidos parques, sin astucia
llegué al infierno con obstinación.

Como alas nacen del cansancio arrojos
busqué por todas partes el horror,
el desencanto pacificador
como los santos porque vi tus ojos.
Y conseguí morir perfectamente
sin ningún esplendor como soñaba
sola en el iris gris que me aterraba
viendo tus ojos incesantemente.

*Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1903.
Desde pequeña estudió pintura y mostró inclinación por la poesía, gracias a la marcada tradición cultural de su familia y a la trayectoria de su hermana Victoria Ocampo quien la vinculó al mundo literario.
Por conducto de Jorge Luis Borges con quien la unió una gran amistad, conoció a su marido,
el escritor Adolfo Bioy Casares.
A su primera publicación poética, «Enumeración de la patria» en 1942, le siguieron «Espacios métricos» en 1945, «Poemas de amor desesperado» en 1949 y «Los nombres» en1953. Incursionó con mucho éxito en el cuento, la novela y la literatura fantástica, regresando a la poesía en 1962 con «Lo amargo por dulce» y en 1972 con «Amarillo celeste». Luego publicó «Árboles de Buenos Aires» en 1979 y su antología, «Las reglas del secreto» en 1991.
Obtuvo numerosos premios nacionales entre los que se destacan el Gran Premio Nacional de Literatura en dos ocasiones, el Premio Nacional de Poesía, la Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores y varios galardones municipales.
www.amediavoz.com

Jan Saudek .Chemical brothers.

2009-05-23T14:51:00.006+02:00

Fotógrafo checo nacido en 1935. Grotesco y decadente, Jan Saudek presenta su fotografía fuera de estereotipos.
Lo que intenta es “capturar todas las cosas que conozco y amo, pero sobre todo me gustaría dejar una huella del tiempo en que he vivido”.

Fotopoema para Mario Benedetti en su homenaje

2009-05-18T23:07:00.003+02:00

CURRICULUM

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Fotopoemas, Juan Gelman

2009-04-27T23:54:00.001+02:00

Oración de un desocupado

Padre,
desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello
por que no puedo más, tengo riñones
y soy un hombre,
bájate, qué han hecho
de tu criatura, Padre?
un animal furioso
que mastica la piedra de la calle?

de "Violín y otras cuestiones"

Fotografía de Shadi Ghadirian y poesía de Sor Juana Inés de la Cruz

2009-04-13T19:36:00.002+02:00

HOMBRES NECIOS QUE ACUSÁIS...

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si la incitáis al mal?

Cambatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco
el niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo,
y siente que no esté claro?

Con el favor y desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por crüel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?

Mas, entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga,
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

Magnum, Swayzak

2009-04-02T22:20:00.003+02:00

Muchos de vosotros conoceréis varias de las fotografías que llegan en este vídeo por que son por ejemplo "las imágenes de la Guerra Civil Española", o por ser "la fotografía más cotizada en el S.XXI", o por...
Este video viene acompañado de una excelente música. Para degustar varias veces.

Sombrero

Recital Poético Audiovisual Asociación Cultural AUCA de las Letras

2009-03-22T22:08:00.004+01:00

RECITAL POÉTICO AUDIOVISUAL
presentando su Revista AUCA nº 15
Con la participación del artista alicantino
Remigio Soler.
LUGAR. Instituto Juan Gil Albert Casa Bardín.
C/San Fernando nº 44
ALICANTE
FECHA: 2 de Abril de 2009
HORA: 20 h.
Contaremos con la presencia de Remigio Soler, creador de la portada de este número y también de la escultura del frontal, que será entrevistado por Manuel Parra Pozuelo, tras la puesta en escena de una composición audiovisual basada en el artista alicantino que ha realizado Julia Díaz Climent.
La Poesía estará presente en un recital de la mano y en la voz de los poetas que han escrito poemas en este número.
Cerrará el evento la actuación musical del cantautor alicantino José Gisbert.
Asociación Cultural Auca de las Letras

Samuel Beckett

2009-03-19T23:36:00.002+01:00

POR AHÍ

por ahí
un grito lejano
para alguien
tan pequeño
bellos narcisos
luego marzo

luego ahí
luego ahí

entonces desde ahí
narcisos
otra vez
luego marzo
otra vez
para alguien
tan pequeño

Escrito en 1976

Versión de Jenaro Talens

Shirin Neshat

2009-02-18T21:28:00.002+01:00

Impresionantes fotografías de la fotógrafa iraní.

Nacida en Irán en 1957, Shirin Neshat se dio a conocer a principios de los noventa con la serie de fotografías Women of Allah, pero su consagración definitiva la alcanzó con los vídeos Turbulent, Rapture y Fervor. En los últimos años, su obra se ha visto en los grandes museos del mundo. Shirin Neshat vive en Nueva York y trabaja habitualmente en lugares como Turquía y Marruecos.

Elsa López

2009-01-30T22:24:00.004+01:00

De: "Al final del agua"1993:

Cuando al caer la tarde reconozca tus huellas
en un rastro lejano de añiles putrefactos,
sabré que me has amado
y te has muerto en mis brazos
al final de la ruta de las aves del mundo.
Allí, al final del agua,

donde se pierde el aire y mi pecho sin nubes,
allí donde termina tu amor y mi horizonte.

Poeta, prosista y novelista española nacida en Santa Isabel de Fernando Poó, Guinea Ecuatorial, en 1943.
Doctora en Filosofía Pura, Antropóloga y Catedrática de Filosofía, ha ejercido la docencia desde 1965. Ha sido Presidenta de la Sección de Literatura del Ateneo de Madrid, organizadora y miembro del grupo poético literario La Ortiga, fundadora y directora de Ediciones La Palma en Madrid y organizadora y coordinadora para el Gobierno de Canarias de los proyectos.
Actualmente es directora de la Fundación Antonio Gala.
Su producción poética se inició con el poemario «El viento y las adelfas» en 1973, al que siguieron «Inevitable Océano» en 1982, «Penumbra» en 1985, «Del amor imperfecto» Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Melilla” en 1987, «La Fajana Oscura», Premio Internacional de Poesía “Rosa de Damasco” en 1989, «Cementerio de elefantes» en 1992, «Al final del agua» en 1993, «Tránsito» en 1995, «Mar de amores» XII Premio Nacional de Poesía “José Hierro” en 2002 y finalmente «Quince poemas de amor adolescente» en 2003.

César Vallejo

2009-01-22T23:32:00.003+01:00

Poema desnudo en barro

Como horribles batracios a la atmósfera,
suben visajes lúgubres al labio.
Por el Sahara azul de la Sustancia
camina un verso gris, un dromedario.
Fosforece un mohín de sueños crueles.
Y el ciego que murió lleno de voces
de nieve. Y madrugar, poeta, nómada,
al crudísimo día de ser hombre.
Las Horas van febriles, y en los ángulos
abortan rubios siglos de ventura.
¡Quién tira tanto el hilo: quién descuelga
sin piedad nuestros nervios,
cordeles ya gastados, a la tumba!
¡Amor! Y tú también. Pedradas negras
se engendran en tu máscara y la rompen.
¡La tumba es todavía
un sexo de mujer que atrae al hombre!

Gabriel Celaya

2009-01-02T21:31:00.003+01:00

CERCA Y LEJOS

Más allá del pecado,
indecible, te adoro,
y al buscar mis palabras
sólo encuentro unos besos.

En el pecho, en la nuca,
te quiero.
En el cáliz secreto,
te quiero.

donde tu vientre es combo,
fugitiva tu espalda,
oloroso tu cuerpo,
te quiero.

Dámaso Alonso

2008-12-16T23:33:00.001+01:00

¿EXISTES? ¿NO EXISTES?

I
¿Estás? ¿No estás? Lo ignoro; sí, lo ignoro.
Que estés, yo lo deseo intensamente.
Yo lo pido, lo rezo. ¿A quién? No sé
¿A quién? ¿a quién? Problema es infinito.

¿A ti? ¿Pues cómo, si no sé si existes?
Te estoy amando, sin poder saberlo.
Simple, te estoy rezando; y sólo flota
en mi mente un enorme «Nada» absurdo.

Si es que tú no eres, ¿qué podrás decirme?
¡Ah!, me toca ignorar, no hay día claro;
la pregunta se hereda, noche a noche:
mi sueño es desear, buscar sin nada.

Me lo rezo a mi mismo: busco, busco.
Vana ilusión buscar tu gran belleza.
Siempre necio creer en mi cerebro:
no me llega más dato que la duda.

¿Quizá tú eres visible? ¿O quizá sólo
serás visible, a inmensidad soberbia?
¿Serás quizá materia al infinito,
de cósmica sustancia difundida?

¿Hallaré tu existir si intento, atónito,
encontrarte a mi ver, o en lejanía?
La mayor amplitud, cual ser inmenso,
buscaré donde el mundo me responda.

II
¿Pedir sólo lo inmenso conocido?
¿Pedir o preguntar al Universo?
No al universo de la tierra nuestra,
bajo, insensible, monstruoso, duro;

sí al Universo enorme, ya sin límites,
con planetas, los astros, las galaxias:
tal un dios material, flotando luces
en billones de años, sin fronteras.

Allí hay humanidades infinitas;
las llamo tal, mas son de extrañas formas:
nada igual a los hombres de esta tierra,
que aquí lloramos nuestra vida inmunda.

¡Extremado universo, inmenso, hermoso!
Con eterna amplitud, materias cósmicas,
avanzan infinitas las galaxias,
nebulosas: son gas, sólidas, líquidas.

III
Inmensidad, cierto es.
Mas yo no quiero
inmensidad-materia; otra es la mía,
inmateria que exista ( ¡ay, si no existe! ),
eterna, de omnisciencia, omnipotente.

No material, ¿pues que? Te llamo espíritu
( porque en mi vida espíritu es lo sumo ).
Yo ignoro si es que existes; y si espíritu.
Yo, sin saber, te adoro, te deseo.

esto es máximo amor; mi amor te inunda;
el alma se me irradia en adorarte;
mi vida es tuya sólo ( ¿ya no dudo? ).
Amor, no sé si existes. Tuyo, te amo.

Pablo Neruda

2008-12-05T20:00:00.006+01:00

RITUAL DE MIS PIERNAS

Largamente he permanecido mirando mis largas piernas,
con ternura infinita y curiosa, con mi acostumbrada pasión,
como si hubieran sido las piernas de una mujer divina
profundamente sumida en el abismo de mi tórax:
y es que, la verdad, cuando el tiempo, el tiempo pasa,
sobre la tierra, sobre el techo, sobre mi impura cabeza,
y pasa, el tiempo pasa, y en mi lecho no siento de noche que
una mujer está respirando, durmiendo desnuda y a mi lado,
entonces, extrañas, oscuras cosas toman el lugar de la
ausente,
viciosos, melancólicos pensamientos
siembran pesadas posibilidades en mi dormitorio,
y así, pues, miro mis piernas como si pertenecieran a otro
cuerpo:
lo enteramente substancial, sin complicado contenido
de sentidos o tráqueas o intentinos o ganglios:
nada, sino lo puro, lo dulce y espeso de mi propia vida,
nada, sino la forma y el volumen existiendo,
guardando la vida, sin embargo de una manera completa.

Las gentes cruzan el mundo en la actualidad
sin apenas recordar que poseen un cuerpo y en él la vida,
y hay miedo, hay miedo en el mundo de las palabras que
designan el cuerpo,
y se habla favorablemente de la ropa,
de pantalones es posible hablar, de trajes,
y de ropa interior de mujer (de medias y ligas de "señora"),
como si por las calles fueran las prendas y los trajes vacíos
por completo
y un oscuro y obsceno guardarropas ocupara el mundo.

Tienen existencia los trajes, color, forma, designio,
y profundo lugar en nuestros mitos, demasiado lugar,
demasiados muebles y demasiadas habitaciones hay en el
mundo,
y mi cuerpo vive entre y bajo tantas cosas abatido,
con un pensamiento fijo de esclavitud y de cadenas.

Bueno, mis rodillas, como nudos,
particulares, funcionarios, evidentes,
separan las mitades de mis piernas en forma seca:
y en realidad dos mundos diferentes, dos sexos diferentes
no son tan diferentes como las dos mitades de mis piernas.

Desde la rodilla hasta el pie una forma dura,
mineral, fríamente útil, aparece,
una criatura de hueso y persistencia,
y los tobillos no son ya sino el propósito desnudo,
la exactitud y lo necesario dispuestos en definitiva.

Sin sensualidad, cortas y duras, y masculinas,
son allí mis piernas, y dotadas
de grupos musculares como animales complementarios,
y allí también una vida, una sólida, sutil, aguda vida
sin temblar permanece, aguardando y actuando.

En mis pies cosquillosos,
y duros como el sol, y abiertos como flores,
y perpetuos, magníficos soldados
en la guerra gris del espacio,
todo termina, la vida termina definitivamente en mis pies,
lo extranjero y lo hostil allí comienza:
los nombres del mundo, lo fronterizo y lo remoto,
lo sustantivo y lo adjetivo que no caben en mi corazón
con densa y fría constancia allí se originan.

Siempre,
productos manufacturados, medias, zapatos,
o simplemente aire infinito,
habrá entre mis pies y la tierra
extremando lo aislado y lo solitario de mi ser,
algo tenazmente supuesto entre mi vida y la tierra,
algo abiertamente invencible y enemigo.

Manuel Altolaguirre

2008-11-23T23:21:00.002+01:00

AMOR OSCURO

Si para ti fui sombra
cuando cubrí tu cuerpo,
si cuando te besaba
mis ojos eran ciegos,
sigamos siendo noche,
como la noche inmensos,
con nuestro amor oscuro,
sin límites, eterno...
Porque a la luz del día
nuestro amor es pequeño.

Manuel Altolaguirre

Fotografía E. Carulo

Carlos Edmundo de Ory

2008-11-10T20:34:00.004+01:00

ESTAR CONTIGO

Estar contigo es un vocablo insólito
y el día que se rompa en pedacitos
el enorme silencio del olvido
será un eco anacrónico en mis noches.

Alejanado de tu hechura a tientas
repitiendo sintigo en mi destierro
ya no cultivaré la corteza uniforme
de una estrella en la punta de mis dedos.

Eres tan espantosamente joven
que estar contigo es un regalo loco.

De "Miserable ternura"

El hecho de poder hacer una imagen para de Ory ya supone un reto impresionante. Su quehacer tan carnal como onírico, inserto en varias dimensiones a la vez, en varios territorios, quiebra todo método, toda intención inicial por crear un trabajo si no coherente, por lo menos en una dirección. Empiezas e inmediatamente encuentras un punto de giro que te obliga inexorablemente a seguir la línea no esbozada. Ya no tienes nada que hacer. Ya te has perdido. Pero mágicamente te puedes regresar a ti mismo. He ahí la razón de un misterio que sigue siéndolo aún después de haber sido descubierto.

E. Carulo

Francesca Woodman

2008-10-27T20:51:00.001+01:00

Las sobrecogedoras instantáneas de esta joven fotógrafa reflejan un mundo frágil, onírico de grises texturados, de cámaras sin fotógrafo detrás en el momento del disparo. Experimentación cruda recopilada en el tomo “Algunas geometrías interiores desordenadas” publicado en 1981, meses antes de su suicidio, a la temprana edad de 23 años.

Para mi amiga Fátima.
Sin ella no habría abierto la puerta de esta fotografía.
Sin ella no estaría comenzando una nueva etapa en mi trabajo.
Sin ella, hubieran quedado todas estas respuestas en el aire.

Gracias

Rosana Acquaroni

2008-10-26T21:12:00.005+01:00

HAY VENTANAS QUE PUEDEN HABITARSE...

Hay ventanas que pueden habitarse
como se habita una ciudad, durante años.
Hay escenas que encienden una vida
y vidas
que encienden una muerte mientras duran.

Tan sólo fue un instante.
Después
aquella imagen fue quedándose atrás
y tuve la certeza
de que ella misma había consentido en su muerte.

El sacrificio es siempre una forma de venganza.
En la noche anterior
él le había prometido llevarla a ver el mar.

La ventanilla de un tren
puede llegar a contener el mundo en un instante.

Después de golpearla
ella cayó de rodillas ante él,
mientras él la miraba
y su mano homicida se abría sin querer
y la piedra sangraba,
se dejaba caer,
se despeñaba talud abajo.

Me pregunto cómo se conocieron.
En dónde enamoraron.
Si ella sabía coser.
Si habría criaturas esperándola.

No pude decir nada.
Asistir al fragmento de la vida de otros.
Sentir la medianía de un cuerpo malogrado.
Ver cómo me alejaba
y mi ojos sin tiempo
querían estirarse, detenerse,
comprender.

El tren seguía su curso.

(Un hombre solo que planea una muerte en campo abierto.
Alguien que casualmente miraba en ese instante por la ventanilla de un tren
y lo contempla. Eso es todo.)

De "Lámparas de arena" 2000

Poeta española nacida en Madrid en 1964.
Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad Autónoma de Madrid, trabaja como profesora de español para extranjeros en la Universidad Complutense de Madrid desde 1992. Es autora de materiales didácticos para la enseñanza de ELE, ha impartido cursos de formación de ELE en Inglaterra, Estados Unidos y Túnez, y es profesora del Máster de formación de profesores de ELE de la Universidad Complutense de Madrid.
Entre los reconocimientos obtenidos, se destacan: el Accésit del Premio Adonais de Poesía 1987 con el libro Del Mar bajo los puentes, la Ayuda para la Creación Literaria del Ministerio de Cultura para su libro El Jardín Navegable y el Premio de Poesía Cáceres Patrimonio Mundial 1995 con el libro Cartografía sin mundo.
Su último libro, Lámparas de arena fue publicado por la Comunidad de Madrid y la Fundación Gerardo Diego.
Sus poemas han sido traducidos al francés, al alemán y al árabe y aparecen recogidos en varias antologías.

Gracias a www.amediavoz.com

Luis García Montero

2008-10-15T22:00:00.002+02:00

CANCIÓN 19 HORAS

¿Quién habla del amor? Yo tengo frío
y quiero ser diciembre.

Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo,
hasta la maquinaria del corazón sin saldo.
Yo quiero ser diciembre.

Dormir
en la noche sin vida,
en la vida sin sueños,
en los tranquilizados sueños que desembocan
al río del olvido.

Hay ciudades que son fotografías
nocturnas de ciudades.
Yo quiero ser diciembre.

Para vivir al norte de un amor sucedido,
bajo el beso sin labios de hace ya mucho tiempo,
yo quiero ser diciembre.

Como el cadáver blanco de los ríos,
como los minerales del invierno,
yo quiero ser diciembre.

Luis García Montero

Juan Eduardo Cirlot

2008-10-06T21:40:00.003+02:00

Jazz-Lilith

Con mis ojos escucho, con mis ojos
de menta y de cristal desmesurado.
Con mis ojos de piano en el ocaso,
con mis ojos de tigre y de cerezo.
Con mis ojos escucho los acordes,
los desgarrados sones de la tarde,
los sones del amor y del sollozo,
los muslos que se acercan por el cielo.
Con mis ojos escucho tantas selvas,
tantas selvas de furia y de carbunclos.
Con mis ojos de piano, con mis ojos
de hoguera abandonada en el desierto.
Los acordes se rompen en el canto,
los acordes se quiebran en los árboles,
los muslos se acercan por el cielo,
los muslos de magnolia y de ceniza.
Con mis ojos escucho los dos muslos,
con mis ojos de menta y de asesino,
con mis ojos de músico extraviado.

Dragan y el efecto Draganizado

2008-10-05T22:41:00.003+02:00

Dragan es un personaje curioso, doctorado en física, profesor universitario y galardonado en concursos de composición musical, lleva desde 2003 dedicándose a la fotografía, realizando campañas de publicidad y portadas de revistas. Como retratista es sensacional, su estilo es impactante y se basa en enfatizar los rasgos y gestos de sus modelos, además de configurar una atmósfera a su alrededor perfectamente integrada.

Se trata de un conocido fotógrafo polaco, especializado en retratos y que ha conseguido crear escuela con su peculiar estilo. Integra a la perfección la calidad de buenas fotografías con un tratamiento digital original y con un efecto dramático realmente sorprendente. Tanto es así, que ha creado escuela y se pueden encontrar muchas variantes a su estilo, imitadores y también seguidores, llegando a conocerse como “efecto Dragan” o “efecto draganizado”.

Su trabajo de edición se basa en la saturación del color, sobreexposición selectiva y enfatización de los detalles, además de extremar la nitidez en los ojos y oscurecer los tonos de piel, aumentando las sombras. Debido a la excesiva fuerza del resultado, no es conveniente abusar de semejante efecto.

Gracias a la página http://www.xatakafoto.com

Cesar Pavese

2008-10-03T23:05:00.006+02:00

MAÑANA

La ventana entornada recuadra un rostro
sobre el campo del mar. Los lindos cabellos
acompañan el tierno ritmo del mar.

No hay recuerdos en este rostro.
Sólo una sombra huidiza, como de nubes.
La sombra es húmeda y dulce como la arena
de una intacta caverna, bajo el crepúsculo.
No hay recuerdos. Sólo un susurro
que es la voz del mar convertida en recuerdo.

En el crepúsculo, el agua mullida del alba,
que se impregna de luz, alumbra el rostro.
Cada día es un milagro intemporal,
bajo el sol: lo impregnan una luz salobre
y un sabor a vívido marisco.

No existe recuerdo en este rostro.
No hay palabra que lo contenga
o vincule con cosas pasadas. Ayer,
se desvaneció de la angosta ventana,
tal como se desvanecerá dentro de poco, sin tristeza
ni humanas palabras, sobre el campo del mar.

TIENES ROSTRO DE PIEDRA ESCULPIDA

Tienes rostro de piedra esculpida,
sangre de tierra dura,
viniste del mar.
Todo lo acoges y escudriñas
y rechazas
como el mar. En el corazón
tienes silencio, tienes palabras
engullidas. Eres oscura.
para ti el alba es silencio.

Y eres como las voces
de la tierra -el choque
del cubo en el pozo,
la canción del fuego,
la caída de una manzana;
las palabras resignadas
y tenebrosas sobre los umbrales,
el grito del niño- las cosas
que nunca pasan.
Tú no cambias. Eres oscura.

Eres la bodega cerrada
con la tierra removida,
donde el niño entró
una vez, descalzo,
y que siempre recuerda.
Eres la habitación oscura
en la que se vuelve a pensar siempre,
como en el patio antiguo
donde nacía el alba.

1908
De "La tierra y la muerte"

El poeta consigue poner fin a su vida con la última frase de su Diario el 18 de agosto de 1950: "Basta de palabras. Un gesto. No escribiré más."
Si deseais saber más del poeta:
http://grupobusetadepapel.blogspot.com/2006/10/csar-pavese-seductor-de-la-muerte.html

Adolescencia, Vicente Aleixandre

2008-09-30T00:45:00.005+02:00

Vinieras y te fueras dulcemente,
de otro camino
a otro camino. Verte,
y ya otra vez no verte.
Pasar por un puente a otro puente.
—El pie breve,
la luz vencida alegre—.

Muchacho que sería yo mirando
aguas abajo la corriente,
y en el espejo tu pasaje
fluir, desvanecerse

Vicente Aleixandre

Vicente Gaos

2008-09-21T21:29:00.007+02:00

(Bocetos para un violín, Enfero Carulo)

Y DE REPENTE DIJE: ESTO ES LA VIDA

Y de repente dije: Esto es la vida.
Esto y no más. Palpé su forma cierta.
La adiviné mortal. El alma, alerta,
vibró un instante toda estremecida.

El rojo amor con honda sacudida
-oh vida, oh viento- abrió la última puerta.
Y allá en el fondo de la estancia abierta,
brilló mi muerte entre la luz dormida.

Esto es la vida, dije, esto es la muerte,
ésta la tersa luz, la honda luz suave,
la cósmica pasión, el sueño inerte.

Esto eres sólo, sí. Y con paso grave
me adelanté hacia el fondo para verte,
llegué a la puerta y di vuelta a la llave.

Vicente Gaos

Escoriación de Cristina Peri Rossi. Imagen Enfero Carulo

2008-09-12T23:17:00.004+02:00

ESCORIACIÓN

Herida que queda, luego del amor, al costado del cuerpo.
Tajo profundo, lleno de peces y bocas rojas,
donde la sal duele, y arde el yodo,
que corre todo a lo largo del buque,
que deja pasar la espuma,
que tiene un ojo triste en el centro.
En la actividad de navegar,
como en el ejercicio del amor,
ningún marino, ningún capitán,
ningún armador, ningún amante,
han podido evitar esa suerte de heridas,
escoriaciones profundas, que tienen el largo del cuerpo
y la profundidad del mar,
cuya cicatriz no desaparece nunca,
y llevamos como estigmas de pasadas navegaciones,
de otras travesías. Por el número de escoriaciones
del buque, conocemos la cantidad de sus viajes;
por las escoriaciones de nuestra piel,
cuántas veces hemos amado.

"Descripción de un naufragio" 1975

Para Ana, mi modelo guerrera.