Otra verdad
Los días siguen recorriéndotecon su lengua de nieve
y de nada te sirve este instante que soy,
este jardín de invierno.
No es mi misión salvarte,
no soy de esas mujeres que lavan las heridas.
Yo prefiero el dolor,
la llaga abierta,
la verdad que se intuye en un desnudo.
No te sirvo de nada,
no se cumplen en mí tus otras noches,
aquello que perdiste,
la vida a secas.
Tampoco tú me sirves.
No pude hallar en ti la sal perdida,
la inicial de mi calle,
ni lo que el tiempo hizo con mi rostro.
Y de nuevo un milagro que se rompe,
una nueva razón que se destruye,
otra sombra sin párpados,
la luna
y yo dormida sobre flores muertas.
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9 comentarios:
Preciosa foto, Alicia... Es un gustazo estar ahí contigo, en palabras y en imágenes... Me has hecho un regalazo. Thanks.
Excelente binomio.
Precioso el poema y la imagen.
Ayyyy, por el abismo de tu poesía sucumbo a lo que sea...
;-)
Es un placer, de verdad
Bleti, pues prepárate si te apetece y nos ponemos, que tu poesía también es digna de admiración y muchas veces me ha embargado.
¿La eliges tú o la elijo yo? jajajajaja
Venga, para la próxima entrada
Un beso de raza
Dos bellezas por el precio de una.
Bendita yuntura de imagen y texto. Felicidades.
Piedra
Gracias Miguel. Tus palabras con abrigo en los inviernos y calor de hoguera familiar.
Un besito tierno
Son, son...
Faltaba yo.
:)
para decirte como siempre que ¿por qué eres tan genial? tengo una envidiaaaaa, y la imagen es tan, tan, ¿genial?, es que es la palabra que me sale siempre, es una genialidad, ¡hermoso todo!¡genial! :-O
Gracias Segismunda, eres un cielazo embelesador.
Muá
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