Retratos de la irracionalidad




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Las mías sin aroma

``Tú que hueles la flor de la bella palabra
acaso no comprendas las mías sin aroma."
José Hierro


No son palabras sino arenas secas
del desierto de tiempo en que consisto,
agua alegre que pudre la clepsidra
triste de la esperanza que no tengo
y aire negro que envuelve lo que soy,
sólo voz -mi sentido más oculto-,
la que clama rogando una verdad
que sostenga a la imagen que presiento.

No son palabras sino espinas secas
lindando la sutil orilla azul
de un poema; frontera que separa
jirones de gemidos -mis silencios
y gritos más profundos- que derramo
en papeles mojados con tristeza.

No son palabras sino puertas que abren
estancias hacia dentro de sí mismas
descubriendo la luz que de mí escapa;
y canceles que encierran, entre herrajes
forjados con mi tiempo en esta fragua
que lentamente enciendo en mi conciencia,
humildes pensamientos ya gastados
por mi mano apagada y disidente.

No son palabras sino rosas muertas,
rosas que ya no huelen. Pero rosas.

Carlos de Tejada

1 comentarios:

Blogger dijo...

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