Un folio


Yo, este patio, lo siento.
Me sumo en ese aroma
de hojas secas mojadas.
De la fuente del sueño
encharcado de otoños
de donde el tiempo brota,
tornándose en sonidos
que guardo entre silencios,
saciar mi sed pretendo.

Esto tiene este patio
y pocas cosas más:
pasiones en macetas
con flores de tristeza,
una mesa de mar,
el lápiz de mi huida
y una silla de enea
desde donde navego.
¿Qué escribo? ¿Dí qué escribo?

Si un folio es la cancela
del patio que frecuento
y al que, entre estos barrotes,
azulmente me asomo,
¿qué escribo?, ¿dí qué escribo
si entre herrajes lo siento?

Carlos de Tejada



Para mañana

Hoy, con todo mi tiempo a cuestas, pienso
en ese instante en el que no pesaban
las palabras que antaño definían
este proyecto humilde de hombre solo;
en la época en que estaba liberado
del yugo de mi mesa, del papel
en blanco y de este lápiz que ilumina,
muy tenue, con la luz en que consisto.

Mañana, cuando el brillo se disipe,
cuando me piense allende adentro, triste
derramaré palabras en suspiros
que entre versos recojo asiduamente
para atisbar qué forma tiene el tiempo
y así poder contar en un poema
esto que ahora soy y que estoy sintiendo.

Carlos de Tejada